INFIDELIDADE

... da musiquinha coroa:
"Amor tem que ser amor e não promessas
Eu que já amei e sei amar
Não é você que vai me enganar "

...CHEGA DE VOCÊ e ...

A maria da conceição já conheceu muito Sartre com muita Simone de Beavoir, a Simone "cabeça", escondida e o Sartre se dando bem com as outras. Oxuns ordinárias que sabem de tudo e fingem não saber numa inteligência "circular" e a Simone cabeça, enfiando agulhas debaixo das unhas, como a Teresa, (Insustentável leveza do ser) e o Sartre ou Thomás, personagem do mesmo livro que buscava o milionéssimo de diferença entre as mulheres, se for bom de cama faz meia dúzia delas felizes, e mantém aquele amor doloroso, compaixão absoluta pela tal Teresa, e ao mesmo tempo, detona o eu afetivo das mais desavisadas.
Nossa cultura é monogâmica, pode-se até se tentar diferente, mas com preço "egocêntricos" muito alto a pagar. Em 1960, Sartre esteve no Brasil, no auditório da UERJ perguntou pelos negros, ausentes. E viajou de lá para o nordeste, com uma interessante pernambucana. Pelo que me consta, Simone não acompanhou... quem souber da história melhor que eu, favor informar. Me pergunto, o que a grande filósofa sentiu? Tinham uma relação "aberta", a mulher é mãe do feminismo ocidental. Sou só uma reles ... mas um dia a apaixonada Teresa traiu, eis um trecho desse que é minha bíblia do amor e da infidelidade:

"Teresa sabe que é mais ou menos assim o instante em que nasce o amor: a mulher não resiste à voz que chama sua alma amendrontada; o homem não resiste à mulher cuja alma se torna atenta a sua voz. Tomás nunca está seguro da armadilha do amor e Teresa só pode tremer por ele a cada hora, a cada minuto.

De que arma poderia dispor? Nada, a não ser sua fidelidade. A fidelidade que ela lhe oferecera desde o começo, desde o primeiro dia, como se soubesse imediatamente que não tinha outra coisa para lhe dar. O amor deles é uma arquitetura estranhamente assimétrica: repousa na certeza absoluta da fidelidade de Teresa, como um palácio gigantesco sobre uma única coluna.




No primeiro ano de sua relação com Tomás, Teresa gritava durante o amor, e esse grito, como já disse, procurava cegar e ensurdecer os sentidos. Depois, passou a gritar menos. Mas sua alma estava sempre cega pelo amor, e nada via. Quando fez amor com o engenheiro, sua alma viu com clareza, já que não havia amor.

Volto a repetir: não tinha vontade de ver o sexo do desconhecido. Queria ver seu próprio púbis próximo do membro estranho. Não desejava o corpo do amante. Desejava seu próprio corpo, subitamente revelado, e ainda mais excitante, já mais próximo e desconhecido.
Olha para seu corpo respingado de pequenas gotas d`água da ducha e imagina que um dia desses o engenheiro passará no bar. Deseja que ele venha, que a convide! Oh, como deseja!

Milan Kundera
A Insustentável Leveza do Ser
Ed. Record

FEMINI - NÚ: Rosa Luxemburgo (camarada e amante)

Das aulas de teoria marxista da mestra Dione Morais, a lembrança de um filme sobre Rosa Luxemburgo. Uma cena em especial quando ela reclama a um amigo, ou ao próprio Leo Jogiches, do desejo e impossibilidade de ter filhos. E o tal, responde: teus filhos é tua luta, são tuas idéias. Militar e apaixonada, sua alma de mulher penou, como pena a de todas nós.

A Costia Zetkin
Quarten, 17 de Agosto de 1909, quinta- feira

Meu querido Costia, custa-me um grande sacrifício escrever-te ainda, mas quero que no momento de dizer-te adeus vejas tão claro em mim quanto eu vejo em ti.
Consegui vencer a minha dor e estou calma. Para mim é como se desde domingo tivesse passado um ano. O mais duro já tinha passado quando chegaram tuas cartas falsas e quando li a última, essa sincera, senti uma grande dor, meu coração gelou, mas senti também uma grande calma. Tudo se passou como te disse no início: foi o teu amor que me forçou a amar-te, e quando teu amor acabou, o mesmo aconteceu comigo. Sofri por não te ter libertado mais cedo desse peso, sofro com a lembrança dos olhares sombrios e atormentados de um passarinho cativo, mas nunca ousei dizer as palavras libertadoras no fundo eu considerava nossa relação coisa séria e sagrada.

...Na realidade prisioneira era eu, porque a lembrança de um surdo murmúrio no pequeno quarto -" Sê fiel, não deixes de ser fiel"- e uma súplica nas cartas "não me deixes, não me deixes"- prendiam-me a ti como correntes de ferro. O murmúrio de um rapazinho adorável prendia meu coração, mesmo quando teu ar infeliz me torturava de uma forma indescritível quando, em Gênova, durante noites de insônia, a falta de clareza da tua relação comigo me sufocava. Mas tenho um doce consolo ao pensar que realizei o desejo desejo desse rapazinho: fui-lhe fiel até o fim e nunca lhe lancei um olhar desconfiado nunca lhe ocultei meus pensamentos mais secretos.
Agora consegui vencer a minha dor. Lancei-me ao trabalho com prazer e estou decidida a viver ainda com mais rigor, clareza e castidade. Esta regra de vida amadureceu em mim durante o nosso relacionamento, por isso estas palavras ainda te pertencem.
Agora que estás livre como um passarinho, sê feliz. A principuccia não está mais no teu caminho. Adeus. Os rouxinóis dos Apeninos cantam para ti e os bois do Cáucaso, de chifres, te saúdam.

R.
Rosa Luxemburgo
Vida e obra
Isabel Maria Loureiro (expressão popular)

O HOJE JÁ É O AMANHÃ: conversas com cabra macho

Dois caras brigando. Alguém grita:"Sai de cima do homem, cabra macho." Conto essa piada pro meus pequenos na primeira série, alguns demoram entender o significado, depois que sacam, dão um sorrisinho de macho inteligente, e viram cabras. Ninguém mais quer ser homem.

A primeira idéia do blog, sempre com essa mania de engajamento que tenho foi de relatar constantemente minhas conversas com as mulheres, seria escritos para o gênero feminino, mas algumas crias nossas tomam outros rumos, quem é pai/mãe sabe disso. Daí que ando conversando muito com homens, héteros (aleluia!), por favor, sem patrulhamento, amo de paixão meus muitos amigos gays, só que eles sempre se negam a me dar um beijinho... Então...



Washington Assis: Músico, fotógrafo, funcionário do TRE de São Paulo, homem responsável pela imagem, som e memória dos eleitores. Dono de um quarteirão do meu coração. Me diz: "caralho mulher, lendo teus textos, vejo como sou ingnorante." Deixe de besteira, respondo. Me ensinaste tanto: o caminho das passeatas, sobre a convergência socialista. A primeira vez que ouvi falar em materialismo histórico foi com você, sério! Deixa eu te contar como adquiri uma certa bagagem livresca. Na adolescência, primeira juventude, fui patinha feia, não era essa mulher cisne de hoje (quanta modéstia!) então levava muito fora. Como não gosto de sair perdendo, e na maioria das vezes perco. Levava o coice, comprava um livro, pintava a unha de vermelho. Não passava fácil, pedia emprestado três livros na biblioteca e me matriculava num curso qualquer. Agora vou perder o medo e entrar numa auto-escola e ler, continuo lendo de qualquer maneira.

Jorge Pradho: Meu louro e zangado Jorge, dono de algumas quadras do meu coração. Ciuma não.
TDAH, não desiste que você chega lá. Parece sempre discordando do que falo, vai demarcando seu espaço na minha curiosidade, me desafiando. Próximo conto, crio um personagem sério e solene que nem você, já prometi, tenho gravado nossas conversas, para compor um eu lírico. Sei que você foi do grupo de teatro do Adalmir Miranda. Sim, homenagem aos homens nascidos em 69, só ano que vem, os de 67 passou batido.

Suruba com vocês.
Beijos, maria da conceição

UM POETA ... final

Se chamava Raimundo, como milhares de nordestinos, rimava com mundo, não com solução, como no poema do Drumond.Chegara os anos dois mil. O mundo racional weberiano falhou, a ciência não resolveu tudo. A era de aquário como farsa e preponderante, num mundo que continua encantado. Com milhões de empresas da alma, diria o velho, sempre certo, camarada, Marx. Das técnicas do Segredo aos tradicionais terreiros, continuamos a barganhar com os deuses. Deus abençoe teu dinheiro, diz o pastor da universal.

Porra - sua palavra preferida, contrariando sua professora, as mulheres emprenham com palavras poéticas e ficam excitadas com palavrões - faria quarenta anos esta semana. Bebendo feito doido naquelas esquinas do IFICH, estava numa pós-graduação na UNICAMP. Estrangeiro em seu próprio país. Perguntava-se estaria passando por uma crise existencial. Seria as mudanças físicas que o preocupavam? Era um bem-amado, solteirão por opção. Era grilado com esse negócio biológico de mulher querer fazer ninho. Era Shiva, na caverna contemplando, sofrendo amor perdido. Sem querer saber de responsabilidade. Ainda tinha mãe, uma generosa porção de ficantes, reais ou virtuais, não negava a fama de bons amantes dos martins.

Mas, esfera uma vez cortada pelos deuses, jamais emendada que somos, nosso poeta, tinha um chafurdo na cabeça. Amava, com pavor dessa palavra, como bom macho, digno representante da espécie, duas mulheres. Para não citar nomes, usando pseudônimos, uma coxa Rosa Luxembugo e uma fruta estrangeira Billie Holiday. Quando fazia amor com uma, era preciso cuidados com a perna. Ela era militar, que nem sua mãe, mas gostava dos sorrisinhos ternos dela, debaixo dele, lhe mordendo a orelha. A outra tinha gosto de uva daquela mulher do rio. Era o cão da nega de volta. Intelectualzinha de merda, ainda falava de amor sem dor. Bebia, fumava, andava atrás de negão africano. Aos montes no campus, estudantes de cursos que não sejam de humanas. Mas reclamava da cultura africana machista. A primeira era flor no jardim, fácil de colher, a outra, perfume fugaz da mesma flor, que lhe escapava. Ambas liam Mulheres inteligentes, escolhas insensatas. Uma olhava o mar, a outra sob o sol, ambas eram aconselhadas por uma austera senhora chamada Racionalidade, muito despeitada com a felicidade.

Ou isto ou aquilo, lembrou do poema de outro grande amor, Cecília Meireles. Fodam-se, exclamou, lambendo dos lábios a espuma da cerveja, pior é que foderiam sim, com outros, corrigiu-se. Lembrou do namorado poeta-publicitário da Rê Bordosa, meio doido que nem ele. Putz. Enojou-se. Porra, quarentão a partir de amanhã. De cachorrão a lobão, num pulo. Bem-vindo a idade da razão. Parabéns! Disse a si mesmo.

UM POETA ... parte 6

Final da década de oitenta até meados de noventa viveu muita coisa. O mundo em rebuliço, as flores de 1968 murchavam. Queda do muro de Berlin, Perestroika. Crise dos paradigmas acadêmicos, sociologia das inovações tecnológicas, globalização, sociólogos que foram enforcados ou estripados em 68, agora andavam deprimidos, com um deles dirigindo o Brasil, querendo esquecer de tudo. Fazia Comunicação Social e namorava aquela menina doida das Ciências Sociais, comprara num sebo, pra ela, O mito da Doença Mental, do Thomas Szasz. Lembra com saudade, das aventuras a dois, da Casa dos Cantadores, assistindo festival de repentistas aos hoteizinhos baratos na frente da rodoviária, onde alugavam um quarto da manhã até o fim da tarde, fingindo que eram viajantes de passagem, levavam livros e revistas e faziam sexo oral, sem parar. Gostava de chupar uma buceta. Lembrava do rio, seu velho monge e sonhava com as lavadeiras peladas, com medo de apanhar delas. Fazia parte do grupo de teatro do Adalmir Miranda e seu melhor amigo era Evandro, que tentava fazer poesia desde o tempo de Jesus Pereira, que lhe corrigia os versos, coisa que ele odiava, porque tirava a emoção que ele tentava imprimir, explicava contrariado. Depois tentou a dança no Balé Popular, não lembra se teatro, mas o amigo descobriu que não tinha mesmo talento artístico. O cara era hétero, agora mora numa cidadezinha no interior de São Paulo, com um bailarino excepcional.

UM POETA ... parte 5

E aos dezesseis anos começou a fazer jus a seu terceiro nome, Dionísio, deus das artes, descobriu a poesia, através de Jesus Pereira, professora de português carrasca na gramática, precisava-se saber a classe das palavras e sua função na oração, maldita análise sintática. Também mulher negra, rolo de fumo, diziam com racismo, os outros colegas. Para ele não, era antes um topázio escuro, que emitia suave luz negra, subversiva. Tinha cara de mulher bem trepada. Intrépida. Trouxe seu primeiro amor. A poesia de Florbela Espanca. Dizia: meninos, mulher emprenha pelo ouvido. Declamem poesia nos ouvidos delas. De Florbela, apenas os sonetos apaixonados, os tristes, os que cultuam a morte não serve. Somente se alguém aqui quiser ser poeta quando crescer, porque dor parece fazer parte da alma dos poetas. Pra mim não serve. Prefiro cantar a alegria. De vez em quando traí sua mestra, compondo poemas sofridos, de mágoa. Inultimente, só tem feito isso. Bem, nem tanto, fazendo jus a Dionísio ou a Baco, como bom aluno das artes do amor, a poesia tem sido como vinho e as mulheres tem lhes seguido como loucas, bêbadas e desvairadas, igualzinho leu na enciclopédia sobre a mitologia grega.

UM POETA ... parte 4

Outra lembrança dessa época, bem guardada, na memória poética das coisas que nos emocionam e nos ensinam alguma coisa, segundo Millan Kundera, era a fúria das lavadeiras contra os tarados, voyeur de mulheres nuas. Um dia pegaram um, não viu, apenas lhe contaram, quando chegou da escola. As lavadeiras derrubaram-no, bateram-lhe com suas rodias molhadas, imobilizaram-no enquanto uma por uma, lhe esfregava o priquito na cara. Sua mãe disse que foi horrível. Ele ficou extasiado, ansioso para viver essa experiência antropológica, diria mais tarde aquela estudante de Ciências Sociais, fazendo amor com ele em cima de uma mesa, fazendo com que lhe cheirasse seu sexo, numa sala qualquer da universidade, com um colega segurando a porta.

UM POETA ... parte 3

Como o titã da mitologia grega, nasceu na turbulência daquele ano, trouxe-a, como castigo, todos sabem, carrega o mundo nas costas.

Da puberdade, o rio de nome indígena, o companheiro fiel que lhe via crescer, lhe dera a iniciação no mundo macho dos seus outros irmãos, ídolos viris. Perdeu o cabaço, porque quem perde a virgindade é mulher, com uma gostosa do pedaço, que vivia dando pra eles. Não era puta, não. Até informada era, mulher separada. Negra, peitão, rabão. Uma delícia. Dissera, o irmão martins do meio. Deus, quem dera provar. Provou, comeu sua primeira mulher.Tinha gosto de frutas pretas, ameixa, azeitona, jabuticaba. Foi lindo, cara. Porque homem também acha lindo. Dentro do rio, agora sabia que sensação era aquela, a dificuldade de meter dentro d’água, contando com sua inexperiência e ela, aquele peixão safado, sorrindo e dizendo: me come menino. Vem, deixa que eu te como. E assim foi engolido pelo monstro do lago Ness. Por uma vez apenas. A sereia besta, só queria dar o rabo pro seus irmãos. Desejava-a como uma comida que se comeu há muito tempo. Odiava-a. Aquela rapariga ... ardia-se de raiva apaixonada.

O POETA ... parte 2

Dessa infância e puberdade tem algumas grandes lembranças, especiais, aos sete, em 1974, ao entrar na escola. Junto aos outros colegas, todos uniformizados. Dia especial, ele e as outras crianças não sabiam exatamente porquê. Postos todos em fila, na avenida Nossa Senhora de Fátima, ainda sem asfalto, assistiriam a um desfile cívico, a passagem em limusine preta do então ministro da educação do governo militar, Jarbas Passarinho, em visita a então criada Fundação Universidade Federal do Piauí. Lembrou que ouviu seu irmão falar em ditadura, repressão, luta armada. Não tinha noção exata do que significavam estas coisas. Sabia apenas que eram perigosas. Seu irmão martins mais velho, tinha sido estudante da faculdade de Filosofia do Piauí, junto com Antônio José Medeiros e a Rosemeire Machado.Seu irmão ouvia Hair de Maria Betânia e lia Geléia Geral de Torquato Neto. Outra vez, as professoras logo após o hino nacional, nesse tempo todos os dias se cantava o hino nacional, colocaram as crianças em uma grande fila e saíram da escola, agora para plantar acácias no canteiro da avenida Dom Severino, quando chegou o asfalto naquelas bandas.

UM POETA FAZ QUARENTA ANOS - parte 1

1968 o ano que nunca acabou faz quarenta anos. Conturbados, terríveis, românticos acontecimentos, cataclísticos, ocorreram naquele ano. Maio na França, fim da intervenção americana no Vietnã, Primavera de Praga, do assassinato de Bob Kennedy e Martin Luther King. No Brasil, passeatas, músicas, UNE e Ato Institucional Nº 5. Turbulências que mudaram todo um modo de vida ocidental. No Piauí nasce um poeta, na beira do rio, pelas mãos de mãe Bendita, parteira boa, mascadeira de fumo, louca por cuscuz de arroz. Na casa dos Martins, casa de homens bonitos, João Martins, Antônio Martins, Pedro Martins eram os irmãos, havia primos e tios martins, todos bonitos. As moças namoradeiras coçavam em seus piqueniques a beira do rio em meio as lavadeiras. Ele nasceu caçula, não tinha mais nome de santo junino, então recebeu um nome comprido, nordestino, nome de titã e de deus, por influência do irmão estudante de Filosofia, chamou-se de batismo: Raimundo Atlas Dionísio Martins.
Teve desde cedo uma relação umbilical com o rio, o menino cresceu com a água praticamente entrando em casa. Belo impúbere, bodinho, passava todo tempo livre da escola no rio. A observar
toda a fertilidade a seu redor, nos finais de semana a observar os banhistas, farofeiros. Cismava aperreado, o que fariam os namorados colados tanto tempo dentro da água. Excitava-se.

ALHÁCA

( fragmento)

"Chega de saudade, amor, boemia ou loucura. Quero bradar minha normalidade extraordinária; cada ato simplório que os olhos de dentro digerem numa aura celeste e única, colorindo a amargura de se saber medíocre. Eu sou mais normal do que penso, sou mais banal do que sinto. E enquanto essas certezas ecoam pelas esquinas, eu chamo meu lado de dentro pra dançar, eu sacralizo minha própria inutilidade. Uma alienação tão doce e ao mesmo tempo consciente. Reverencio o mundo com minhas calças rasgadas no fundo e aceito de bom grado o gozo de vaias ou aplausos. Quero-os. Mas antes de tudo, eu quero Olhos em mim. Quero bocas cuspidas que me leiam a um fôlego só, feito saga nordestina cantada no miolo da Lata. Quero Quadernas, frenesis e o êxtase. A beleza do desespero em monólogo, a linha entre ele e a Loucura, minha dama Maior. A Insanidade, a quase perda, o pulo no muro dos Jardins da Razão. Um dia eu chego lá. E quando esse dia chegar, me renderei inteira à imagem mais linda que jamais existiu, abrirei muito as pernas para todas as cores que houverem naquela vida e soltarei a mão que me segura à esse mundo de nós todos. Voarei pra longe, enfim.E nunca mais vou lembrar de pousar."



SERTOINS

Eu quero que ela dance, dance, dance painho, e rebole no mato minhas juntas de homem, minha dureza de vida, essa minha intransigência. Eu quero perder a cabeça, bicho do mato, furioso, caçado. Eu quero é ser achado pelo meio das pedras, pegue de surpresa e de calça curta, degolado de dúvida, duma tocaia só. Quero morrer de amor, mainha, arrebatado no chão, se debatendo quase de morte, tremendo de bala furada certeira bem funda no meu coração. Filho, meu filho, toma tua benção de sorte, meu beijo de medo e raiva, minha fúria calada da noite à espreita dessa que será uma outra de mim pra ti. Não mainha, outra não. Mas uma trança enorme e tão linda, de todas as cores que uma mulher carrega no peito. Eu quero ostentar no meu corpo o emaranhado sedoso de todas as fêmeas do mundo, amá-las a todas amando a uma só. Ver no mar o rosto da minha donzela desenhado das algas e nela me afogar dos abraços de malícia que mainha não pode me dar. Preciso dela, minha mãe, careço dos encantos dela pra me achar. Não pra me perder , mas sim cavucar essa poeira de Macho que eu aprendi a não soprar; desenhar com a ponta da unha, formando desenhos de novas portas, novas casas, novas cores. Eu quero é amar. Abenção minha Virgem, e me protega dessa dor que arrasta meu tempo de Menino Feito no rumo dum abismo Maior que Eu, onde eu quero me largar pra sempre e serenar a brisa dos cabelos das meninas que eu um dia hei de provar.

Eu quero, meu pai, ter uma princesa de cabelo cor de ouro, uma onda de sol que me cegue o peito arrebatado, jorrado da luz do seu sorriso de amor. Eu quero olhos de céu, meu filho, onde teu amor abra as asas num branco infinito de luas, onde carcará nenhum se haverá. Ah eu quero cantar nos ouvidos da terra adentro minha paixão por ela nas saias que rodam, nos pés descalços, na poeira da testa que eu lamberei para lavar do suor e do fogo. Abrando a quentura desse chão seco na tua sola, te calço com minha pele e corro nas tuas pernas o sangue que eu hei de derramar por quem te fira. Bebo da vida dela, meu pai , bebo dos dedos dela a essência pra minha ferida funda que é amar uma mulher de tão longe, desse além-mar. Lasco minhas costas nos espinhos desse reizado escuro que ela insiste em dançar, duma noite sem lua onde eu só vejo a sombra do seu quadril. Por ela, meu filho, eu teço em seda os laços do meu pau-de-fita, bumbo meus bois nas Porteiras do Céu e carrego o rebanho dos pecadores para os braços do Inferno.

---

AOS QUARENTA: BEM RADICAL E CHIC

Depois que pari meu corpo mudou radicalmente. Da moça magrinha, fiquei enorme e um tanto flácida. Quando separei, questionava com um amigo que me paquerava, como os homens vêem essa questão do corpo, estava muito insegura. Ele disse-me que quando o homem quer comer, come, sem visão, nem tato, só com instinto de macho. Achei "massa".
Esse trecho de Bukowski confirma esse parecer macho:

... Não me admira que fosse tão gorda assim: boa de fogão, boa de garfo. Marie estava preparando um panelão de cozido. Volta e meia levantava e botava, mais alguma coisa ali dentro. Uma cebola. Uma folha de couve. Algumas cenouras. Entendia do riscado. E eu ia bebendo e olhando pra aquela imensa velha desleixada, enquanto ficava ali sentada, fazendo aquele chapéus com verdadeiros passes de mágica, as mãos ocupadas com casco de vime, escolhendo primeiro uma cor, depois outra, este pedaço de fita, depois aquele, e aí então torcendo assim, costurando assado, aplicando no chapéu, praticando mais mágica com palhinha barata. Marie criava obras-primas que jamais seriam descorbertas - andando na rua, na cabeça de uma lambisgóia.

... Estendi o braço, peguei o litro de uísque e bebi um bom gole. Depois larguei a garrafa, pus a mão lá embaixo e levantei aquela camisola cor- de- rosa. Comecei a apalpar, sem saber muito bem o que estava apalpando, mas parecia ser o que imaginava, embora pequena, mas no lugar certo. Sim, era a buceta. Cutuquei com a pica. Aí foi a vez dela botar a mão lá embaixo e me mostrar o caminho. Outro milagre. Aquele troço era estreito. Quase que me arranca a pele do pau. Começamos a batalhar. Eu tinha esperança de ir longe, mas pouco me importava se não fosse. Ela tomou conta de mim.
Foi uma das melhores fodas que dei na minha vida. Eu gemia, urrava, depois gozei e saí de cima. Incrível. Quando voltou do banheiro, a gente conversou um pouco e depois ela pegou no sono. Mas roncava. Por isso tive que ir pra minha cama.

Um lance bacana
Bukowski (Crônicas de um amor louco)

OBÁ: SENHORA DOS RIOS REVOLTOSOS

Obá é um Orixá misterioso e muito pouco difundido no Brasil. Seu culto apresenta pontos que o confundem com Ewá, Yansan e mesmo Oxum.

É a senhora do Rio Obá na África, transformada depois de uma briga com Oxum e o desprezo de Xangô segundo uma lenda.
De acordo com as lendas, foi a segunda esposa de Xangô, mas também foi consorte de Ogum e Oxóssi.
Representa a força feminina quase sem controle, extremamente poderosa e belicosa.
Suas histórias lhe conferem uma força física desproporcional ao sexo feminino, em que nenhum homem podia superar.
Segundo uma de suas lendas, era praticamente invencível nas batalhas, e só foi vencida por Ogum, devido a um estratagema não muito honesto por parte deste.
É o arquétipo de mulheres fortes e empreendedoras, com uma personalidade indomável e irresistível, que não se curva diante de ninguém. Apesar das características guerreiras, tem fama de extremamente apegada e amante das tarefas caseiras, principalmente a culinária, para a qual, dizem, tem um talento especial.
Em suas aparições, incorporada no Candomblé, se apresenta empunhando uma espada curta como um alfange, denunciando o seu lado de guerreira.

Revista dos Orixás/nº 2
Editora Provenzano

Cresci num terreiro de umbanda de meu pai. Mas minha mãe extremamente católica, nos deu outro caminho, a igreja católica. Cresci, me intelectualizei, optei pelo espiritismo kardecista. Fiz Ciências Sociais, então meu lado antropólogo se aguça hoje para a cultura africana. Sei ainda pouco. Mas sendo apaixonada por mitos, independentes da cultura a que pertençam, escolhi Obá como "madrinha" destes escritos, na sua função de mito, de arquétipo, que acho que representa bem a mulher de quarenta anos, em sua luta por um amor, por vida digna, aquelas valorosas mulheres abandonadas por homens que não as valorizaram e hoje criam filhos sozinhas ou maravilhosas solteronas que fazem constantemente uma intervenção no mundo, fazendo-o melhor. O axé dessa orixá: força, conquistas, disputas difíceis.

O DIA EM QUE A TERRA ... ( parte 3)

Abandonou os livros, ligou a TV, sentiu vontade de comer pipocas, mas seu estômago, em ânsias de vômito, rejeitou. Passou o dia literalmente de perna para cima, com dores que só amenizaram depois de anagésicos e chás medicinais diferentes.

No fim do dia, usou vermelho como cromoterapia, e assim recebeu o amigo socialista para um chá, que lhe criticou o hábito burguês, mas comeu todos os biscoitos de nomes afrancesados. O amigo era um fóssil vivo, não arredava pé da teoria marxista. Mas e daí? O amigo, ateu, acreditava em revolução e fim do capitalismo. Eram como água e vinho mesmo assim houve uma época em que nutriu por ele alguma atração física, mas o amigo não foi lá tão romântico para levá-la para cama. Somente acariciaram-se por algum tempo. O amigo lhe fez um relato breve, mas chocante, de conflitos armados da atualidade, da Bósnia ao Oriente Médio, passando pelos sem-terra, no Brasil. Guerras esquecidas, frutos de causas antigas como questões religiosas e raciais, tendo como pano de fundo, sempre, a questão econômica.
Era um cara bem humorado, mulherengo, solteiro com mais de trinta anos. O amigo foi embora apressado para uma reunião de sindicalistas. A moça ligou a televisão e foi viver de vídeo. Amanhã fará um sol intenso, e ela mora numa capital do nordeste do Brasil. Sua cólica naturalmente não é o maior problema do mundo.

Este conto foi escrito em 1997.

O DIA EM QUE A TERRA ... ( parte 2 )

A moça dos vinte, quase trinta anos, candomblecista, esotérica, acredita em gnomos, cabala e anjos. Moça esclarecida, mais de um curso na área de humanas,classe média ascendente, passou em concurso público, está adquirindo tecnologia, do computador às maravilhas da cozinha modernissíma "shopping house", com toda sorte de bugigangas eletrônicas.
Olhou demoradamente a chuva e finalmente resolveu não sair de casa. Ligou para o trabalho e desmarcou outros compromissos do dia, alegando cólicas. Achou que não acreditariam, era tida como hipocondríaca, mas aquelas cólicas eram reais, dolorosas, quase insuportáveis. E onde a tecnologia farmacológica que não resolvia problemas femininos tão cruciais como o seu?
Inadimissível uma mulher pós-moderna, atuante, perder um dia útil produtivo, plena segunda-feira, por uma causa natural: menstruação: a saúde da mulher. Onde os analgésicos de última geração? O tradicional regulador Xavier? Legal o último comercial de um novo comercial para hemorróidas. Aquilo tudo lhe lembrava um livro de Manuel Puig e a classe média argentina, com seus valores não muito diferentes dos da classe média brasileira. Pensando nisso, folheou alguns livros, ainda de pijama, que não passava de uma velha camiseta engajada com frases panfletárias sobre consciência negra. Possuia outras, velhas e novas, do movimento feminista, meninos e meninas de rua, apoia aos soros positivos, por uma escola pública de qualidade... afinal era uma intelectual de vanguarda, politicamente correta, gramstiamente orgânica.Claro, confessavelmente meio, só meio enquadrada no sistema. Morava sozinha, projeto de mulher independente, do futuro, rompendo barreiras, tabus e preconceitos. Mulher tão frágil diante daquelas debilidades do organismo feminino. Menstruação foi um erro divino, maldita desminorréia, poderia ser apenas um vômito.

O DIA EM QUE A TERRA MENSTRUOU ( parte 1 )

Chovia torrencialmente, um forte barulho de chuva caindo no telhado, nas calçadas, depois escorrendo no quintal, no jardim e na rua. Crianças brincavam na chuva, corriam, sorriam alegremente e, de repente, a água que tamborilava na vidraça da janela tornou-se escura, espessa: chovia sangue. Não havia mais crianças, só corriam sangue na rua. Ouve-se um grito de horror. Luzes são acesas, o sonho, ou melhor, o pesadelo acabou.

A moça negra acorda suada, sentindo dores no ventre. O pesadelo a assustou. Acende outras luzes e vai ao banheiro desgostosa; acabara de menstruar. Uma gota de sangue vermelha e viva manchou seu lençol branco. E na madrugada já acabara as expectativas de um dia feliz. Excomungava a natureza por aquele incômodo.

A manhã chegou e a moça menstruada e indisposta percebeu que chovia. Desde criança que gostava de chuva. Abriu a janela devagarinho, como que para se certificar de que o líquido que molhava o jardim era mesmo água. Da janela entreviam-se girassóis, um ipê amarelo, folhagens, rosas e outras flores da mesma tonalidade. Era um jardim para Oxum (amarelo é a cor do orixá) e, depois, a moça era uma leitora assídua de autores latinos, inspirara-se na chuva de florezinhas amarelas de um livro de Garcia Marquez. O jardim de uma só cor, era só mais uma de suas excentricidades.

VOLÚPIA

No divino impudor da mocidade,
Nesse êxtase pagão que vence a sorte,
Num frêmito vibrante de ansiedade,
Dou-te o meu corpo prometido à morte!

A sombra entre a mentira e a verdade...
A nuvem que arrastou o vento norte...
_ Meu corpo! Trago nele um vinho forte:
Meus beijos de volúpia e de maldade!

Trago dálias vermelhas no regaço...
São os dedos do sol quando te abraço,
Cravados no teu peito como lanças!

E do meu corpo os leves arabescos
Vão-te envolvendo em círculos dantescos
Felinamente, em voluptuosas danças...

Florbela d`Alma da Conceição Lobo Espanca

Esta poeta mestra não fez quarenta anos, suicidou-se aos trinta e seis, mas com certeza teria sido uma bela quarentona, grande loba!