DOIDA NUA!

FEIA ADORMECIDA

2011-10-11T19:24:00.000-07:00

Há uns dez anos passados havia trabalhado com uma senhora, já se aposentando. Nossas conversas eram triviais, nunca conseguia fugir daquela típica conversa hipocondríaca das senhoras beirando aos sessenta, mães e esposas sofridas. Em um mundo sem livros, senão o de receitas deliciosas para fazer aos domingos.

Enrugada e com aspecto doentio que fazia questão de manter, esta era a imagem que guardava dela. Passamos exatamente dez anos sem que nos víssemos, nosso reencontro deu-se em uma festa de amiga comum. Do nada, aproxima-se e me pergunta se já sabia que ela havia se tornado viúva. Respondo que não e tento conformá-la quando a saudade do marido falecido que com certeza seria dolorosa. Então esticando suas rugas, que pareciam menos agora, o penteado bem alinhado, responde dona de si, vitoriosa: fazia seis anos e já estava casada novamente, mostrando com o queixo e um biquinho de sastifação o novo marido algumas mesas à frente. Dá um aceninho para ele. E eu venenosamente, observo que o sujeito é bem mais jovem. Ela afirma que ele tem quarenta e sete. Continuo achando que tem menos. Fuderosa, digo, poderosa... ela se justifica, afirmando que nunca saiu de casa para procurar outro marido. Este a encontrou, veio atrás. Despediu-se acompanhando o marido numa dança, deu-me tchauzinho de: Viu? Importante é ter um homem, tola!

FILHAS DA MÃE: A SÉRIE

2011-10-09T15:51:00.000-07:00

Voltou a vontade de escrever sobre mulheres, mulheres de quarenta ou mais, mulheres de quartoze anos e suas mães de trinta. Que coisa! Meu atual trabalho com estes dois grupos, de meninas "livres" e suas mães jovens que desistiram da maternidade! Sem moralismo, tento compreender esta estranha relação de duas gerações tão próximas. Parecem realmente irmãs, há desobediência, chantagem, competição e um amor conflituoso entre elas.

Como socióloga e assistente social vou buscando em meus conhecimentos acadêmicos elementos que me amparem para mediar as diversas situações vividas por estas meninas-mulheres. A menina de treze anos que se acha mais madura que a mãe de trinta, a menina de doze que já mora sozinha com amigas e a menina de quartoze que assume a própria vida, ajudada pela escola e a ameça de ação do conselho tutelar e volta à escola.

Todas jovenzinhas que parecem carregar o mundo nas costas. Olhares distímicos e quando sorriem, são sorrisos leves somente. Adolescente deveria apenas ser feliz. Voltamos a essa conversa depois. Tenho que ir a praça do meu bairro, minha filha de onze está andando de bicicleta. Preciso dar uma olhada. Sou uma mãe que pariu depois dos trinta, tenho mais de quarenta e aderi expontaneamente a maternagem em tempo integral.

CARTAS AO FILHO DO CORONEL

2010-05-01T19:32:00.000-07:00

Passou a mão na cabeça, mas por hábito que para desalinhar o cabelo. Depois a mesma mão sempre vai ao nariz, também por hábito. Nervosa então, repete muitas vezes estas ações. Não estava necessariamente nervosa, mas ansiosa. Um fogo queimava-lhe o coração, mas a fogueira de boa madeira ardia-lhe entre as pernas. Desejo, muito desejo!
O objeto de suas ânsias, que fazia -lhe o vestido de algodão amarelinho ter vida própria, levantando ao sabor do vento, mostrando suas coxas grossas, estava ali, há alguns metros, ardendo-se também, num olhar de diabo querendo levá-la para o inferno. O diabo é branco, bem barbeado. Muito charmoso e não parece mau. Sem vergonha, descarado talvez, pensava ela, entre o desejo e o medo. Uma senhora de quarenta e três, bem casada, mãe.
Trocaram olhares, cumprimentos tímidos da parte dela, ousados da parte dele. Não era uma descarada. Mas o queria, e seu cheiro de homem não saiu-lhe mais do nariz. Isso junto com o fogo que já cremava o corpo todo, antes das cinzas, apertou as mãos, passou novamente no cabelo, levando ao nariz. Nada decidido. Mas sabia que tudo seria uma questão de ocasião.
E sem mais detalhes chatos e desnecessários, nossa lady Chatterley ao contrário, enquanto o marido cortava lenha dentro das matas, sem suportar mais seu suor de trabalhador. Cheira, inspira, o perfume do pescoço perfumado do filho do patrão, morde, sensual que nem uma vampira, sensual e cabocla e abre-lhe as pernas como uma flor a despetalar-se. O filho do coronel não cheira, lambe e quer devorar aquela flor. Selvagem e ordinária, de beira do caminho, com nome pobre de erva daninha. Devora-lhe, suga-lhe todo polém e depois é devorado docemente por ela.
Todos os dias daquele mês de férias, alongado para mais um fim de semana, encontraram-se nas salas, quartos, a beira do rio, no quarto que dorme com o marido. Tanto flor como o talo foram degustados pelo diabo branco e perfumado. Todas as vezes do dia que ele a encontrava chupava seus seios. Doia, mas um prazer tardio, a acompanhava até que se encontrassem em outra ocasião e ele a penetrava, de maneira que pudesse continuar sugando, mamando -lhe como um bebê. O que a deixava imensamente excitada e lhe dava muito prazer. Enquanto a vida passava sem tumulto e em paz no cotidiano dos outros. Até a despedida, que ela observou da janela, escolhendo arroz, fingindo não dar muita importância. Não ficaria mais sem amantes, pensou. O outro indo embora e o marido fedorento acenando.

XOXOTA DE OURO EM FORMA DE BORBOLETA CRAVEJADA DE BRILHANTES

2010-03-26T17:50:00.000-07:00

Estava bem bêbada, era uma mulher que sabia beber. Dançava então e sorria muito com seus curtos e coloridos cabelos, de acordo com seu humor os pintava, estavam vermelhos naquela noite.Tentava manter a alegria. Aos quarenta e nove anos, sua alma alegre e bem resolvida, estava inquieta. O espelho a incomodava. Não havia plástica para a alma. Então procurava não se incomodar com as mudanças do corpo.
Maria da Conceição olhou-se de ressaca na manhã seguinte. O espelho malicioso dizia que havia mulheres mais jovens. Como na puberdade pegou um pequeno espelho e viu refletido nele sua vagina, sua vulva, seus pelos. Gostava dos pelos. Mesmo que suas amigas trouxessem aquela parte em v constantemente lisa, depilada, asséptica. Alguns homens preferiam, atrizes de filmes pornográficos usam assim. Mas ela não, não pensava em agradar os homens. Achava uma vagina peluda de uma feminilidade ancestral. Na juventude tinha uma linda lasca em v! Alguma coisa havia mudado entre suas pernas, alguns pelos estavam brancos e crespos. Naquela região não havia como colorí-los. A esteticista rendia-se a necessidade de retirá-los a cera quente. Manteria algum traço de juventude que o tempo devorava rapidamente. Pensou rapidamente em homem, homens que desejava e em sua autoestima abalada. Quando? Em que ano perdeu sua cintura fina? Suas belas costas criaram vincos? Lembrou do poema de Cecilia Meireles. E olhou no espelho sua face. Ainda gostava imensamente dela, de seus olhos café, lábios grossos de negro e nariz indefinido, por ser bastante mestiça. Uma negra de pele clara.
Conceição aceitou o convite para sair com um homem mais jovem. Desconversou deixou a cama para outro dia. Amanhã olharia novamente com o espelho entre as pernas. Surrealistamente imaginou um implante de vagina com formato de borboleta, de ouro, cravejada de brilhantes, se fosse uma primeira dama talvez, trabalhadora autônoma, contentava-se com outro bichinho sexy, poderia ser uma joaninha, com paetês e pluminhas cor de rosa, cheirando mesmo a vagina, que é cheiro bom. Novamente se assustava, lera que aos cinquenta anos gradativamente a mulher perde o cheiro natural da vagina, o que não mais atrairia o homem. Medo! Bebeu muito outra vez, choveu, voltou para casa antes das duas da manhã. Dormiu, sonhou com vaginas voando e flatulentas.

APRENDENDO A AMAR

2010-01-22T18:10:00.000-08:00

Esse será o último amor da minha vida. Sinto isso, como uma verdade definitiva. Tento raciocinar... será mais uma faceta da manifestações do amor, das maneiras como sentimos ou vemos o amor durante as diferentes fases da vida, adolescência, primeira juventude, amor na idade madura? Não será o último amor porque morrerei, não é isso. Também não sou romântica, não tenho sonhos de velhice acompanhada. Sou bem rabugenta e fóbica. Gosto imensamente da solidão, que traduzo por liberdade máxima.

O amor só me aconteceu por um desses acidentes incautos. Como pisar em falso e torcer o pé. Depois desta primeira fase, um tanto longa e dolorosa, como um engessamento. Tornou-se cotidiano como um amanhecer ou final de dia, que só percebemos se formos poéticos. Não podemos definir o amor senão pela poesia. Quantas páginas já foram escritas em verso e em prosa. Não há idioma que traduza nesse momento minha emoção. Tão bem guardada na "memória poética" que nos fala Kundera em a insustentável leveza do ser. Invasora e dominadora de todo meu ser que se revolta como um escravo rebelde.

É preciso render-se ao amor e esperar as voltas da vida. Sou impaciente, não suporto esperar, eis a minha dor. Amor é trabalho a dois, autonomia e dependência: tão contrário a si é mesmo o amor. Belo e trágico sempre.

SAUDADES DO AMOR

2009-11-03T18:09:00.000-08:00

Maria da Conceição lembra vagamente de um vestido branco, uma roupinha da juventude, que se ajustava a sua cintura quando ainda era magra. Uma sandália preta de pelica bonita e confortável. E entre essas lembranças materiais há um romance da juventude. Uma saia preta com rosas vermelhas saindo como se pegassem fogo e uma blusa branca de organdi, amarradinha na cintura, por dentro da blusa um sutian-blusa de renda, numa transparência permitida apenas às mulheres muito jovens e mais outro romance e outros tantos perdidos na sua memória namoradeira.
Não, não sentia saudades destes homens com a nostalgia de amores perdidos. Não queria a nenhum deles de volta.Foram histórias que passaram, bem vividas, sorvidas até a última emoção.
Sentia saudades de um amor, que ainda era um ideal, em meio a algumas desilusões. Seu coração nesse momento é como uma terra fértil, naquele momento apenas estava seca, túmulo de plantas mortas, mas às primeiras gotas de chuva, floresceria novamente.
Estava feliz e calma. O sol inclemente dos últimos meses do ano no sertão cederiam espaço aos meses chuvosos de mais um início de ano. Seu coração iria parir novamente.
Um homem jovem bonito, com um imenso sorriso lhe causa medo. Pânico. Lembra da chuva aguardada. Mas ele é a própria tempestade. Fica quietinha dentro de casa, enquanto aquele deus do tempo, que faz chuva, vento, trovoadas como se brincasse, está lá fora para agarrá-la e fazê-la muito feliz. Está meio tonta, indecisa. A tonta.

CARTAS AO CORONEL III

2009-10-24T13:27:00.000-07:00

O medo medonho toma-lhe as entranhas. Medo de si, das emoções incontroláveis.Lembra do coronel. Seu olhar protetor. Mãos em suas mãos. Olhos azuis e suaves como mar calmo.

CARTAS AO CORONEL II

2009-10-22T18:15:00.000-07:00

Depois dos quarenta, mulher do século 21, fazendo yoga e acupuntura. Um tarja preta de plantão, faltando às caminhadas de final de tarde por total falta de tempo. A vida corre como o vento, aparecem as rugas, livros vão se empilhando na estante. Cada um comprado com a maior voracidade de leitora apaixonada... nada, metade ficam abertos ainda no início e nunca há tempo, para o retorno a leitura. Pena. Descobriu que precisa de tempo para amar!
E assim espera o amor, como a caatinga espera as primeiras chuvas. A caatinga cinzenta ressuscita totalmente verde. O milagre anual, acontece apenas por alguns poucos meses. Mas a vida que pulsa é tão forte e tão bonita que podemos comparar ao a carnaval. Vida multi - colorida e efêmera. Mas vida. Assim espera o amor. Para viver o hoje. Espera o amor com sua juventude, seu cheiro misturado com alegria.
O amor chegará pela madrugada, sem fantasias, talvez não goste de poesia (ou apenas aprecie o belo), trará um sorriso alvo e grande. Terá mãos grande e ágeis e um membro rijo, impaciente com palavras desnecessárias.
Não verão a lua. Talvez uma música, uma bebida. Sem palavras senão as invísiveis feitas de gestos, de intuição amorosa. Ela o quer dentro dela há muito tempo. Ele desde que descobriu o desejo dela.
O amor cheira a flor de laranjeira. Incenso para atrair harmonia e proteção.

CARTAS AO CORONEL

2009-09-15T18:30:00.000-07:00

Via e ouvia, mas não acreditava. Negava-se. Quantos anos estão juntos nessa relação de corpos separados. Juntos por tesão, por ocasião. Quando a outra viaja, vai para casa de parentes, cansada carregando malas e filhos. Sempre sentiu uma certa pena desta mulher comum e inveja do seu sorriso comum e prazeiroso, de quem nem imagina o que seja o aquecimento global, crise financeira mundial, globalização da economia. A mulher comum nem sequer entende de cinema.

Quantas vezes o deixou por causa dela, a do sorriso fácil. Nas duas vezes que engravidara. E agora estava ali, vivendo enredo de novela. O segundo filho não era dele? Comentários? Verdade ou mentira.

Doia um pouco. Uma dorzinha incômoda entre agradáveis lembranças de carinho.

Setembro faz muito calor, dezembro chegará logo. Ela, calma e soturna planeja uma viagem distante. Será bom. Imagina, guardando dor e lembranças nas malas novas para viagem.

31 DE JULHO: DIA DO ORGASMO

2009-08-01T22:37:00.000-07:00

Há duas "literaturas" de internet que não fazem minha cabeça: esoterismo e artigos de revistas femininas, os esoterismos são exagerados para parecer verdadeiros e os artigos são escritos de propósito para mulheres que quem escreve julga burrinha e fútil. Mas num desses vacilos sem fazer nada, morrendo de preguiça, li sobre o dia do orgasmo. Fiquei excitada. Vida sexual "muito" agitada... na imaginação.
Então lembrei do ex namorado de vários anos atrás, que algumas vezes que a esposa viaja me liga, e diz sempre a mesma coisa: Quero beijar tua boca e chupar tua vagina. Usa uma palavra mais do senso comum. Não quero reproduzí-la, dita por ele é agressiva. Não o amo. Com certeza pareceria poesia dita por outro, que toma minha imaginação e me possui como um espectro ectoplasmático. Quase físico que deixa no meu corpo seu cheiro de homem que bebe.
Não, não estou disponível, embora pareça tentador_ meu corpo responde. A fêmea da espécie hoje que ser abraçada. Dispenso até a chupada. Preciso urgente de abraços, de encontro, de cumplicidade, de sorrisos. De olhar para meu homem e o achar lindamente bobo.
Acontece orgasmo afetivos e extremos, sem ejaculação?

CARTAS A ELIANE

2009-07-12T18:22:00.000-07:00

Prezada amiga. Não a conheço, imagino que está numa prisão não deve ser agradável. Perdoe-me se falo bobagens. Somente procuro palavras para ser solidária com sua situação. Repreenda-me meus erros.

Matar por amor... procuro não fazer julgamentos. Nada entendo de Direito e não tenho muito interesse, confesso. Desculpe, mais uma vez, se pareço egoista. Escrevo-lhe pela segunda vez atrás de entender uma faceta da alma humana, do comportamento humano civilizadamente construído em séculos de condicionamentos de regras morais, sociais, religiosas, etc.

Contastes-me sobre o dia do crime. Ele a havia deixado por outra, mais feia, mais rica, mais sorridente. Até então um casamento feliz para você. Doze anos? Ou mais? Sem filhos. Você mulher culta, pós graduada. Entre surpresa e sem acreditat naquela nova realidade. Casa de solteira novamente. Um homem maravilhoso na cama, foi embora sem uma briga. Cama vazia pelos primeiros três meses. Uma viagem poderia fazer bem. Mas antes de viajar, soube que a outra estava grávida. O próprio, imensamente feliz ligou para dar a notícia. Viajou e derramou mais lágrimas que o mar que via da janela do hotel. Compra uma arma naquela cidadezinha.

E durante a viagem breve de volta, quanto mais lembra da felicidade dele, mas vontade tem de matá-lo. Ele não verá o filho.

Diz que ainda o ama. Que quando sacou a arma num tiro certeiro no peito dele, morreu também pela segunda vez. A primeira foi quando ele anunciou a separação e o amor por outra pessoa. Como? Como? Ainda o ama e ainda não o perdoou. Diz-me que a prisão é um bom lugar para quem não quer viver. Nem sequer é um vegetal.

Não entendo... e nem tenho ou quero dizer palavras ocas.

Por favor, fique a vontade e continue a me escrever.

A amiga

Teresa Martins

SOU EU!

2009-07-07T18:34:00.000-07:00

Pelos campos em fora, pelos combros,

Pelos montes que embalam a manhã,

Largo os meus rubros sonhos de pagã,

Enquanto as aves poisam nos meus ombros...

Em vão me sepultaram entre escombros

De catedrais duma escultura vã!

Olha-me o loiro sol tonto de assombros,

E as nuvens, a chorar, chamam-me irmã!

Ecos longínquos de ondas... de universo...

Ecos dum Mundo... dum distante Além.

Donde eu trouxe a magia dos meus versos!

Sou eu! Sou eu! A que nas mãos ansiosas

Prendeu da vida, assim como ninguém,

Os maus espinhos sem tocar nas rosas!

Florbela Espanca

Enfim... meus fiéis versos de Florbela me confortam e são porta-vozes da minha solidão. Do meu amor que como terremoto leve, ainda abala e assusta as terras do meu coração.

A FRANCESA MAIS AZARADA DO MUNDO!

2009-07-05T17:02:00.000-07:00

Este seria o título de um conto que rabisquei em 2003 quando uma francesa branca, de longos cabelos, parecem-me levemente ruivos me fez um imenso favor. Conheceu meu ex-marido, um músico extremamente noturno, no carnaval daquele ano e um ano depois levava-o para França.
Atravessar o Atlântico e levar meu ex como grande amor. Sem nenhum sentimento de vingança, juro, é muito azar! Para mim, muita sorte. Não aceito devolução, foi escrito no pacote. Mas a verdade é que passado superado, o título é só provocação.
Este texto é somente para elogiar as mulheres francesas, essa coragem! Conheci hoje, através da imprensa, que cobre a Festa Literária de Paraty, Catherine Millet, a libertina moderna, "serial lover". É uma famosa crítica de arte parisiense, especialista em Dalli, com vários livros publicados sobre artes e de repente aos 54, publica um livro sobre sua vida sexual, bastante agitada. Essas francesas são demais. Li Simone de Beavoir e decidi perder a virgindade, sem namorado fixo. Sai escolhendo. Ou era do meu jeito, ou não era. Foi, com um príncipe engenheiro baiano.
As loucas são fantásticas: Camille Claudel, escultora das mãos, seu talento, sua coragem e a intensidade do seu amor. Thérogne de Méricourt, a "amazona" do século das luzes, militante da revolução, mundana, morreu como Camille dentro dos hospitais franceses para loucos.
Um aplauso, femme.

ALGODÃO MOLHADO

2009-05-31T18:38:00.000-07:00

Releio trechos do suave e poético Ulisses entre o amor e a morte de O. G. Rego de Carvalho e lembro de uma crônica escrita por um amigo sobre a Barragem dos Algodões. Nunca vi muitas coisas, dentre elas uma barragem. Mas imaginar um lugarejo há quarenta anos atrás, a vida das pessoas, sonhos e em que elas se transformaram. A mudança radical da paisagem com a construção de uma barragem há nove anos atrás, e agora o desastre de varrer uma cidade. É apocalíptico.

Meu amigo, de olhos levemente azulados morde o lábio, é emoção, perda, o quase inacreditável. Suas lembranças da infância não tem mais "território" senão em suas mente, nas mentes dos amigos ao trocar seus espantos com a situação.

Digo a ele que publique seu texto emocionado. Dá um sorriso de modéstia, perdendo sua formalidade de homem respeitado na hierarquia de homem da caserna.

As nuvens de algodão costumeiras nas manhãs luminosas de maio, nos traem, escurecem-se e continua a chover. Temos medo.

LAGARTA SENSUAL

2009-05-24T19:28:00.000-07:00

A mulher dos quarenta e poucos e a vida sedentária-sexual-afetiva. Filhos crescidos, fazendo muito sexo. Ela come melão na salada de frutas. Quantas crises depressivas nos últimos três anos? Pensa, levando a colher a boca. Mordisca a uva junto aos pedacinhos de maçã e sente o gosto do creme de leite. Prazer, e come compulsivamente.
Suspira, arde-se. Não se olha há tempo no espelho de corpo inteiro. Gorda, vergonhosamente gorda.
O rosto ainda guarda um resto de suavidade feminina, um tanto sexy. Uma forma de olhar e caminhar. Não percebe que alguns homens a olham. A comeriam facilmente, sem compromissos e aborrecimentos para eles ou para ela.
Pena, que se comporte como uma lagarta que voltou para a crisálida. Depois de rebolar na areia quente, sua barriga que parece bunda. Uma lagarta verde, gorda, de pé de siriguela.

DESENCANTO

2009-04-27T17:09:00.000-07:00

Depois dos quarenta e uns algumas coisas perdem o sentido. E outras vão se significando. Minha filha me acha gorda e diz que não quer ter peitos grandes, acha feio. Imagina, o preço dum peito do tamanho do meu. Criança! Mostro a ela fotos dos meus vinte e poucos, da gravidez e depois de ter parido e ser uma mulher comum. Não sou atriz de novelas, elas precisam investir na aparência, para continuarem a manter papéis de protagonistas. Eu não sou nem a amiga da amiga da mocinha.

No máximo uma aparência saudável e um jeito de mulher fogosa já me é suficiente. Mesmo que a parte do "fogosa" seja meio representação. Mas se colar, colou.

Quanto a leitura, tenho a impressão que já li tudo que se diz científico na área das ciências humanas. Talvez precise voltar a literatura. Acho que não li Clarice Lispector o suficiente para dizer que a conheço e alguns clássicos russos que sempre fiquei adiando. Quem sabe a Antropologia, principalmente das religiões. É um interesse antigo.

Incrível como não consigo aceitar novos namorados, continuo namorando sem está enamorada, antigos namorados, apenas por confiança. Porque já os conheço, suas qualidades e fraquezas e principalmente porque eles vivem na segurança do amor de outras mulheres. Isso me deixa tranquila. Não tenho tempo mesmo e nem muita saúde.

Caramba... depois desse parágrafo, descobri urgente que preciso relaxar, ler urgente as supersoluções do divã da revista Cláudia. Nada me resta.

TRAÍDOS PELO DESEJO

2009-03-28T18:11:00.000-07:00

Então dona Helena, mulher magrinha, de olhos verdes e olhar sofrido, entrou para limpar minha sala. Corrijo provas. Adoro falar em homem, puxo conversa. Ela vai esvasiando os cestos de lixo, recolhendo papel. Solta o esfregão, dar um suspiro e conta sua história, num desabafo já sem dor. Chegara em casa do trabalho mais cedo que de costume. Vozes sussurradas vinham do quarto. O marido nu, dava gritinhos, sendo penetrado por um vizinho. Sua entrada no seu quarto, na sua casa interrompeu a curra do fim de tarde.
Ainda bem que os dois filhos ficaram com outras crianças a entrada da casa. Desejou ter uma arma e matar os dois, como fazem os homens com mulheres safadas e seus amantes. Não desejou morrer, mas não havia mais chão, espaço, vida, lar...
__ Professora, continuo gostando de sexo, mas não gosto do homem.

MEMÓRIA DA PELE...

2009-03-28T03:59:00.000-07:00

Fome que há de ser sempre fome
que não pretende ser luz na escuridão.
fome que empacota meus vazios
e deixa a lembrança de outra canção.

fome de tudo que não fazia sentido,
e hoje é celebrado em silêncio
do gosto do gozo há muito esperado
da tua mão em meus segredos.

fome de estar com você,
cozinhar pra você,
dormir com você
fome de te esquecer.
(fragmento)

Nilo Neto

2009-03-20T21:36:00.000-07:00

Lá estou eu diante daquela foto dele. Abalada. Ele sorria na pose, e olhava para baixo.Levemente olhava para baixo. O click do fotógrafo pegou em cheio um sorriso largo. Uma doçura talvez verdadeira. Usava uma blusa azul, uma polo azul. Guardei rápido a foto, antes que ela me assaltasse o fígado, os rins... porque o coração; o próprio há muito fatiou e comeu numa bela bandeja burguesa com talheres de prata. Quem liga?

Ninguém liga. Todos os dias acontecem canibalismos amorosos.

DESAPARECIDA ( A DOIDA SUMIU!!!!!!!!!!)

2009-02-21T14:30:00.000-08:00

Doente mental, 42 anos, saiu de casa em 02 de dezembro de 2008. Disse que ia ver um namorado em outro estado. Usa uma roupa indiana cara. Queria impressionar o tal rapaz. Também cortou o cabelo para agradá-lo. Bom que agradou a si mesma. Logorreica. Intelectulóide. Se alguém cruzar com esta figura. Avisar a filha surda Camille Claudel. Por email, carta ou mensagem no celular.

TE AMO ARANHA!

2009-01-19T19:24:00.000-08:00

Um dia foi ver sua mulher, e disse-lhe que queria tornar a se casar.
Marie-Claude balançou a cabeça.
__ Se nos divorciarmos, nada vai mudar. Você não vai perder nada, deixo tudo para você!
__ Para mim dinheiro não conta _ disse ela.
__ Então, o que conta?
__ O amor.
__ O amor? - Espantou-se Franz.
Marie-Claude sorriu: - O amor é um combate, vou lutar por muito tempo. Até o fim.
__ O amor é um combate? Não tenho a menor vontade de lutar - disse Franz, e saiu.

da Biblia ( e odeio travessão).

FELICIDADE CLANDESTINA

2009-01-12T03:29:00.000-08:00

Sei que tua correnteza não tem direção. Mas embarcaram por estes mares outros marinheiros, de outras épocas. Todos buscam encontrar no final da travessia seus portos seguros. Particulamente a esta altura da vida, me basta a aventura da viagem...

PALESTINA: somos todos nós!

2009-01-11T05:16:00.000-08:00

Massacre em Gaza/2008

UM BUKOSWSKI DE PRESENTE DE ANIVERSÁRIO

2009-01-06T19:21:00.000-08:00

[...] Ressaca é sempre melhor que hospício.

SEGREDOS 2 (DIFÍCIL DE SER AMADA)

2009-01-04T12:04:00.000-08:00

Achei melhor não sair de casa. Minha Obá continua ressentida, brigando com os homens. Resolvendo tudo a facão. Não sei quando passará. Uma tristeza mansa, antiga volta ao meu coração.

Raramente pergunto, não tenho algumas respostas, mas no momento em relação a homens tenho desconfianças. Medo, eu afirmaria. É preciso ter paciência consigo mesma. Já plantei rosas, demoram um certo tempo para que apareça o primeiro botão. Não custa esperar. Pintar a unha de vermelho, usar maquiagem, conversar com jovens amigos. Sorrir do tragicômico. Enquanto um novo amor não vem. Um amor pintado de novas cores.

HOMEM ARANHA TRAÍ MARY JANE...

2009-01-02T18:38:00.000-08:00

SEGREDO DE LIQUIDIFICADOR

2009-01-01T19:13:00.000-08:00

Uma dose diária de amor, mensal, bimestral... não sou tão exigente. Exijo é o máximo de qualidade desse amor. Imetro, mesmo. Senão não vale a pena. O altruismo alimenta, a amizade (graças a Deus tenho muitas) sustenta e ajuda levar a vida. Fiquei mal acostumada em ser bem-amada. Um bom amor é aquele que sonha e constrói o sonho, realiza. Saudades de "meus repousos", voltava de minhas guerras, minhas batalhas e lá estavam os braços doces. Já tive tantos... ando precisando urgentemente enamorar-me, antes que amargue. Fique feia, veja somente o lado feio do mundo.
Ando com minha Obá revoltada espantando os homens. Brigando, humilhando-os. Coitados, olham pros meus peitos, sentem vontade de me derrubar. Então espezinho-os. Não há guerreiro a minha altura. Gosto mais de minha Calipso, apaixonada, bondosa, nada falta a meus amados e só briga (briga feia, de não deixar nada em pé) por ciúmes. Mas depois se chega. Nêga dengosa. Oferecendo doces, flores e mel. Gosto de está regida por ela.
Pena. Alguns ciclos precisam ser fechados. Para nós mulheres sacerdotizas, os parceiros nos são dados e apenas ficam enquanto cumprem seu papel em nossas vidas. Alguns terão nosso amor eterno. Não nossas vidas e nem nossos corpos.
Mas para que nosso trabalho no bem se realize com precisão e perfeição, é bom o amor. E ele sempre virá.

CARTAS

2008-12-28T17:34:00.000-08:00

Caríssima Frida,

Boa amiga que és, precisa saber de mim. Calma, tenho estado bem serena nos últimos cinco dias. Parece que finalmente incorporei meu principal papel, onde há vários anos sou protagonista, a de jabuti escondidinha. Paz, quase felicidade (se não fossem ainda algumas incômodas lembranças), dentro do meu confortável casco. Foi bom sair dele após tantos anos. Foi como daquelas vezes que os amigos ficam me cobrando ou estimulando para fazer coisas e as vezes me dou bem, outras vezes me ferro toda. Sem novidades, sabemos nós duas.
Não tenho metade de teu talento e ousadia, querida! Claro que não sou nenhuma coitadinha, prefiro manter a auto-piedade de lado. Tentar encontrar em situações difícies que passo minha contribuição para o desfecho dos fatos. Ho, claro sempre me deparo com meu pavio curto. Mas juro que não há como encompridá-lo, rsrs. Penso que não já pegou fogo! Tenho aprendido algo sobre julgar meu comportamento positivo ou negativo, sem culpas, apenas para compreender minhas relações com os outros, lendo Dalai Lama, budismo para leigos, interpretado por terapeutas. Excelente fórmula. Diria que é o que há de melhor em literatura de auto-ajuda.
Como vai Diego? Sua coluna curou. Percebe-se. Estás bem bonita neste vermelho.
Abraço bem apertado, desses cheios de saudades mesmo, "miga".
Fica bem

Macondo, final de 2008

LUTO VERMELHO: briguei, separei, fui ao cinema. Não entendi o filme...

2008-12-24T17:28:00.000-08:00

Só quero esquecer. Dormir e amanhã lembrar menos."Colar" a casca na ferida. Não lembrar nem de bem, nem de mal. Perceber tudo como um sonho antigo, desfigurado. Miseravelmente sem valor, moeda velha.

[...] A nossa (separação) se colocaria da seguinte forma: o que acontece com os dinamismos psíquicos e as forças defensivas, quando a separação forçada e "súbita" dos amantes se efetua mediante um "esforço de vontade" e por "razões objetivas", no momento máximo e talvez aparentemente único das relações amorosas? A separação lenta que se segue ao "distanciamento mútuo" é um longo processo, comparável a uma doença crônica e caracterizado por uma fricção mútua que encontraria sua expressão social no divórcio. Em nosso caso, pelo contrário, trata-se mais de um doloroso processo abortivo no qual o verdadeiro "afastamento recíproco" e o esquecimento daí decorrente ocorrem somente depois que a desesperada separação se concretiza.

[...] " a separação é pior do que a morte porque significa, em vida, uma capitulação diante da morte." Quando a repressão não é muito profunda, os dois sabem que viverão um sofrimento horrível; mas também um sofrimento breve, pois sabem que cada qual irá esquecer o outro. Trata-se da presença da morte na e da consciência. Há uma sentença de morte recíproca. Na medida que a condenação se cumpre na própria consciência do outro, a sentença de morte do outro significa decretar a morte de si próprio. O outro morre em vida, mas morre dentro de mim.

... A sentença foi igualmente pronunciada em relação a mim; eu também morro na consciência do outro - e essa sensação será tanto mais intensa quanto mais possessivo for o amante que pede: "Não me esqueça, por favor!" Apesar de que ainda vivo em meu corpo, sou um cadáver no outro, naquele ser que me amou e a quem amei. Os dois seres não perderão a memória, é verdade;mas a "recordação" que ainda persiste tornou-se uma pequena múmia. O esquecimento é a primeira grande defesa contra a própria morte. Mas significa também um homicídio em nome da vida e o suicídio da consciência.

A Separação dos Amantes: Uma fenomenologia da morte

Caruso, Igor A. Ed. Cortez, 5 ed. 1989

As amigas solidárias concordaram comigo. Feia, a outra era feia. Conversei com ela, as amigas temeram pela sua aparente fragilidade. Mas se ele não estaria peocupado, porque eu, velha feminista corporativista, mas cansada e com vontade de fazer sexo... me preocuparia naquele momento. Fiquei pertinho da humilhação viva e não senti que aquela criatura tivesse sangue de animal quente. Perdi para o bicho do Kafka. O terapeuta me olha preocupadíssimo, com meus desejos assassinos. Lembre-se és devota de Santa Teresinha, adora distribuir rosas. Depois, bem gay ( é gay meu terapeuta), o amor é seu, meu bem. Não é dele. O perdão é seu, não é dele. Esqueça, esse ressentimento resseca a pele, faz mal a alma. Traz mal vibrações, diz a orientadora espírita, embaça sua intuíção para o trabalho no bem.

Sinto-me mais tranquila. O cadáver ainda não entrou em decomposição. Só aquele cheiro de flores de velório ainda não me saiu das narinas. Mas se pudesse apagar a memória, trocar de chips, mandar formatar novamente. Parar de sofrer, tão miseravelmente. É miserável nutrir sentimentos por certas pessoas. Porque é somente o que são e o que carregam do mundo e o que espalham: suas próprias misérias. Alguém que acredita em vida, beleza, felicidade, paz, harmonia mesmo não precisa passar por quaisquer coisa causada por estas pessoas. Elas trazem a dor em seus atos, pensamentos, palavras. Não dão chance a vida.

VERDADES QUE SE DESCOBRE TARDE DEMAIS: NO SURTO!

2008-12-22T18:50:00.000-08:00

Só se pode viver perto do outro e conhecer outra pessoa, sem perigo de ódio se a gente tem amor. Qualquer amor já é um pouquinho de saúde, um descanso na loucura.(Guimarães Rosa)

A CALCINHA LILÁS VIRGEM (2)

2008-12-20T04:25:00.001-08:00

"Procura-se um amor, essencialmente deve apresentar as seguintes características: não pode ser de mentira do tipo "ficar", procura-se um amor de verdade daqueles que voltam todos os dias, daqueles que são lembrados e que se lembram, daqueles que às vezes mesmo longe se fazem perto... Daqueles que vem pra fazer historia e dividir memórias!Procura-se um amor amigo e compreensivo, um amor solidário e presente... Mas veja bem!!! Não se aceita aquele amor que já vem doente, egoísta, desconfiado e ciumento... Nada daquilo de apagar e nem lembrar o passado... procura-se um amor que se apresente de peito aberto, bem trajado e humorado, pronto para o que der e vier, pronto pra ser correspondido, pronto para ouvir e ser ouvido.Procura-se um amor carinhoso, mas honesto e justo também, um amor que saiba falar e saiba calar, um amor que saiba dar "chacoalhões" e incentivos, um amor que caminhe junto do meu, que abra os olhos para o perigo e que navegue junto nas fantasias, que saiba dividir as tristezas, compartilhar as alegrias, que siga por toda a vida...Procura-se um amor valente, capaz de lutar na adversidade, um amor que não se entregue nunca, que saiba se impor, mas que seja humilde o suficiente para reconhecer seus erros e excessos, livre e disposto para aprender por todo o caminho...Enfim, procura-se um amor de sonhos disposto a ser real, que "dure o tempo suficiente para se tornar inesquecível", que seja intenso e eterno, que seja um amor de verdade!"

QUARENTONAS SOLTEIRAS PROCURAM...

Esse texto me foi enviado como mensagem por uma amiga de cinquenta. Lembrei da adolescência, numa época sem blogs, se compartilhava em cadernos de confidências. Mulheres e homens se buscando. Ontem uma amiga na mesa de bar me falava desse modelo de companheiro que ela ansiava, jovem avó, independente financeiramente, queria alguém não para bancá-la, mas para dividir um cinema, um bom papo, um show, uma pequena viagem. Um oásis nesse deserto de solidão dos filhos crescidos, de sabedoria acumulada através dos anos. Queremos o homem aranha. Sair por aí, penduradas em suas teias.

A CALCINHA LILÁS VIRGEM

2008-12-18T18:38:00.000-08:00

Meu coração, minha vulva, minha alma, meu braços roxos por abraços, por carícias., mas sem carências... É preciso reconstruir o espaço do amor novamente, as águas levaram em Santa Catarina. Já não sonho mais com aquele amor. Sua pele invisível agora é impossível de ser imaginada. Convenções de raça e classe às vezes são intransponíveis. Pena. Mas às vezes também, perder é ganhar. Acho que compreendo essa sentença agora. Que nossas chuvas do sertão me traga um novo amor. Gosto de está apaixonada. Nada falta a meus amados. Amanhã vou para um concerto da nona de Bethoven, fiz maquiagem ontem, fiquei bonita. Afinei sobrancelha e alonguei, quero ficar parecida com Angela Davis. Descobri uma nova página na net, Cultura e Humanismo, onde estou me divertindo e treinando os neurônios, relembrando os teóricos da escola de Frankfurt. Pós-modernos, me torcerá o nariz, Patrícia Andrade. Não tenho mais patrulha ideológica. Mas não desisto de escrever o "ensaio", Nietzche morreu: Graças a Deus. Comprei mais três livros dele. Uma hora nós nos acertamos. O ateismo ressentido de nietzcheano e seus padrões de estética burgueses ou o ateismo sartreano e a existência para o outro, no engajamento?Seus adeptos me jogarão bosta na Geni. Humor oscilante, deprimo e fico feliz.Aproveito os momentos de felicidade e corro o máximo da depressão com o estoque de pensamentos positivos, coloridos, auto-estima. Lembro do final de O Vento Levou e o ativismo social, velho e bom sangue nas minhas veias que me salva sempre. Será que aquele professor olhou para mim? Investir, quem sabe...

2008-12-13T19:22:00.000-08:00

Ela é HC Ela era loira Pintou o cabelo pra ser HC Pensou em ser skatista Mais com a perna quebrada Skatista não pode ser Ela tem manias esquisitas As vezes dorme seminua Nunca conclui nada Nunca continua Ela ama usar cueca Odeia a palavra muleca Ela já tentou se matar Ela tentou parar de te amar Ela sonha em conhecer o Rio Grande do Sul tchê! Ela geralmente não te escuta O que? Ela sonha em todas as noites com você Não é exagero Pergunte pra ver Ela é psicótica, depressiva e esquisofrenica Ela sempre sonha que é mãe de sí propria quando era pequena Ela quer ser a mãe de seus filhos se você deixar Ela iria a lua te buscar Ela queria ser da sua idade Mais é dois anos mais velha que você Ela não quer ser pedófila E nem ser presa na primeira vez que te ver Ela pretende fazer faculdade um dia Morar com alguma amiga Ela sonha em te ligar E poder falar tudo o que sente Então passe seu numero E fale com seu jeito meigo:-Entende. Ela sonha que você busque eladaqui Você mora tão longe Ela te tem dentro de sí Ela te ama mais que pode Ela te ama até os ossos. by:julinha! ...Que ama um branquinho do cabelo preto mas ele não tá nem ai pra ela...Ela já o espera há três anos que ele a busque no interior,há uns três anos...mais nada!

Perfil de loucos que visitam o meu orkut. Achei massa esse, não resisti. Compartilhando nessa minha ilha particular, onde posso me masturbar sociologicamente, antropologicamente, politicamente. Arre!

2008-12-12T18:53:00.000-08:00

Há dias que morremos um pouquinho, sem necessidade de suicídio...

PARA O EX DE SUSANA E NOSSO EX QUE MORREU DE AMOR POR OUTRA

2008-12-12T01:13:00.000-08:00

Para meu coração basta teu peito
para tua liberdade bastam minhas asas.
Desde minha boca chegará até o céu
o que estava dormindo sobre tua alma.

E em ti a ilusão de cada dia.
Chegas como o sereno às corolas.
Escavas o horizonte com tua ausência
Eternamente em fuga como a onda.

Eu disse que cantavas no vento
como os pinheiros e como os hastes.
Como eles és alta e taciturna.
e intristeces prontamente, como uma viagem.

Acolhedora como um velho caminho.
Te povoa ecos e vozes nostálgicas.
eu despertei e as vezes emigram e fogem
pássaros que dormiam em tua alma.

Pablo Neruda

HOMENS MATAM, APAGAM SCRÉP E 1% TALVEZ MANDE FLORES

2008-11-19T15:33:00.000-08:00

Estamos a quarenta anos de Revolução Sexual no mundo ocidental, contando como auge, o ano de 1968. O movimento feminista e homossexual tiveram considerável contribuição numa mudança de costumes, hábitos sexuais, tolerância a "invenção da diversidade sexual". Mas se nós mulheres passamos setenta anos de luta para conseguirmos votar, queimamos sutians em praças para emancipação total, conquista do mercado de trabalho, direito a creches, lazer, prazer e bem-estar. Infelizmente perdemos uma batalha, que não deveria ser uma luta com números de morte de uma guerra. Morremos, apesar da Lei Maria da Penha, esfaqueadas, baleadas, nossas filhas estupradas. Violência doméstica cotidiana e ainda não punida como deveria. Quem são os homens agressores? E por que nos batem? É preciso ter medo desse amor que mata. E não ter medo de denunciar. Será preciso desencadearmos outro feminismo que ensinará usar também um porrete contra esses covardes? Ou educar nossos filhos para serem homens menos violentos? Que geração acabará a violência contra a mulher?
NÃO ME BATA OU TAMBÉM QUEBRO SUA CARA, CARA!

( Até 10 de novembro de 2008 foram registrados em Teresina 1.352 casos, incluindo vários homicídios com requintes de crueldade. )

HOJE É FERIADO: DIA DA SAUDADE

2008-11-16T04:06:00.000-08:00

Talvez hoje será mais um domingo perdido em crise de amor não correspondido. Trabalho a fazer, filho para cuidar. Domingo de sol. Mas parece que está escuro. Dói, uma dor invisível do pé a cabeça. Susana mandou o marido infiel embora, a amante ligou para casa dela. "O amor é só uma licença poética para o sexo", fala de um personagem canastrão de um filme chileno. Estou delirando! Escrevendo sem nexo. Vou ouvir meus mantras dominicais, reler a arte da felicidade e rezar um pouco. Quem sabe melhore. Ontem ouvi umas músicas antigas do Raul Seixas... [...] "Pedro, aonde você vai também vou. Não me critiques como sou. Cada um de nós é um universo. Mas tudo acaba onde começou."

2008-11-11T19:00:00.000-08:00

"Como dava beijos lentos, duravam-lhe mais os amores"
Ramón Gómez de la Serna

Onde estás? Fazendo o quê? Pra que queres liberdade irrestrita? Então o moço olhou para a moça e de sopetão, recitou aquele poema do Manuel Bandeira, aquele que o namorado diz que a namorada parece uma louca. A moça gostaria de ouvir outro poema, mais doce. Não ouviu, o tal namorado não estava para poesia. Era um namorado ansioso e angustiado. Ria-se as vezes. Abraçava-a e nesse momento era extremanente gentil. Terminado o amor, dormia, não sem antes beijá-la, beijá-la muito e morder suavemente sua orelha esquerda. Ele sempre mordia a orelha esquerda. Adormecia com sua perna masculina sobre ela. A moça demorava dormir com a proximidade do amado. Não conseguia, era muito forte o amor tardio, o amor que se instala nas mulheres depois do sexo, misto de euforia e ardor, e uma moleza sensual por todo o corpo , o metabolismo pedindo sono, e uma paz inquieta que não deixa.Bem-vinda dor entre as pernas.
O dia amanheceu feliz. O sol estava vermelho como fim de tarde.

FELICIDADE

2008-11-07T19:03:00.000-08:00

Já não penso em tristezas. O vento que refresca minha terra tão quente, parece entender minha serenidade e querer cantar por mim. Venta por ventar, não anuncia chuva pois a noite está estrelada, apesar da lua não aparecer.
Tenho desejo, como tenho sangue nas veias, ambos são necessários a vida... desejos sem pressa que se cumpram, espero pacientemente como um carrapato. Descobri que os jabutis não são tão calmos como o senso comum acha, são bichos até muito agitados, apressados em esconder-se dentro daquele casco. Sangue, carrapato: que nojo, mulher!
É, a vida continua... com lutas, conquistas, perdas, ganhos. As conquistas e os ganhos são conquistas pessoais, minhas, sem apoio de ninguém. As perdas estão sempre relacionadas com sua interação com os outros.
Meu corpo redondo quarentão está em paz, a cabeça sem culpas. Comprei maquiagem. Nunca usei nada além de um batom. Ficou bom. Cortei o cabelo, ainda acho estranho no espelho. Também arrumei algumas gavetas internas, separei bem algumas emoções. Guardei algumas para a primavera do ano que vem. Suspirei, voltei ao trabalho. Sinto-me completa, plena.

CANÇÃO

2008-11-01T18:30:00.000-07:00

No desequilíbrio dos mares,
as proas giram sozinhas...
Numa das naves que afundaram
é que certamente tu vinhas.

Eu te esperei todos os séculos
sem desespero e sem desgosto,
e morri de infinitas mortes
guardando sempre o mesmo rosto

Quando as ondas te carregaram
meu olhos, entre águas e areias,
cegaram como os das estátuas,
a tudo quanto existe alheias.

Minhas mãos pararam sobre o ar
e endureceram junto ao vento,
e perderam a cor que tinham
e a lembrança do movimento.

E o sorriso que eu te levava
desprendeu-se e caiu de mim:
e só talvez ele ainda viva
dentro destas águas sem fim.

Cecília Meireles

O BEIJO DO HOMEM ARANHA ( 3 )

2008-10-27T19:18:00.000-07:00

O amor romântico é como um traje, que, como não é eterno, dura tanto quanto dura; e, em breve, sob a veste do ideal que formamos, que se esfacela, surge o corpo real da pessoa humana, em que o vestimos. O amor romântico, portanto, é um caminho de desilusão. Só o não é quando a desilusão, aceita desde o príncipio, decide variar de ideal constantemente, tecer constantemente, nas oficinas da alma, novos trajes, com que constantemente se renove o aspecto da criatura, por eles vestida.
Fernando Pessoa

Quem ama não é livre. E não é uma escravidão doce, não é romântica! Antes é desesperadora submissão à emoção. A razão se torna mera convenção. Antes ser humilhado do que não ser amado,
é mesmo o vencido servindo ao vencedor, como diz Camões. A dor ou a felicidade. Uma felicidade fugaz seguida de dor eterna, porque parece que não vai passar nunca mais.

O BEIJO DO HOMEM ARANHA ( 2 )

2008-10-25T16:30:00.000-07:00

Gostaria de ser a Mary Jane, namorada do Homem Aranha.
Fantasia, ué!

DESAFETO

2008-10-20T07:50:00.000-07:00

Gostaria que minha tristeza fosse embora... como pássaro que foge da gaiola. Por que não vai?

DOÍDA DEMAIS!

2008-10-20T07:38:00.000-07:00

Soneto do Orfeu

São demais os perigos dessa vida
Para quem tem paixão, principalmente
Quando uma lua surge de repente
E se deixa no céu, como esquecida

E se ao luar, que atua desvairado
Vem unir-se uma música qualquer
Aí então é preciso ter cuidado
Porque deve andar perto uma mulher

Uma mulher que é feita de música
Luar e sentimento, e que a vida
Não quer, de tão perfeita

Uma mulher que é como a própria lua:
Tão linda que só espalha sofrimento,
Tão cheia de pudor que vive nua.

Vinicius de Moraes

EXALTAÇÃO

2008-10-15T09:16:00.000-07:00

Viver!...Beber o vento e o sol!...Erguer
Ao Céu os corações a palpitar!
Deus fez os nossos braços pra prender,
E a boca fez-se sangue pra beijar!
A chama, sempre rubra, ao alto, a arder!...
Asas sempre perdidas a pairar,
Mais alto para as estrelas desprender!...
A glória!...A fama!...O orgulho de criar!...
Da vida tenho o mel e tenho os travos
No lago dos meus olhos de violetas,
Nos meus beijos extáticos, pagãos!..
Trago na boca o coração dos cravos!
Boêmios, vagabundos, e poetas:
__Como eu sou vossa Irmã, ó meus Irmãos!...

Florbela Espanca

O MITO DO AMOR ROMÂNTICO

2008-10-14T18:24:00.000-07:00

'O amor romântico está com os dias contados.' É o que prevê Flávio Gikovate no livro 'Uma História do Amor... com Final Feliz' (MG Editores) . Aqui, o psicoterapeuta explica por que os relacionamentos duradouros são os que unem dois inteiros e não duas metades.Mitos como o de que os opostos se atraem e que relações entre casais só dão certo quando cada um abre mão da individualidade estão caindo por terra, segundo Flávio Gikovate. Para o psicoterapeuta, o avanço da sociedade está ocasionando verdadeiras mutações nos relacionamentos. 'A idéia de fusão funcionava até pouco tempo atrás porque eram duas carnes com um só cérebro: o do homem. A mulher, oficialmente, não pensava. Com a independência econômica e sexual, ela chegou também à intelectual. As relações afetivas estão passando por profundas transformações e revolucionando o conceito de amor.' Para entender o que passa na cabeça dos casais atualmente e fazer uma projeção quanto ao futuro, Marie Claire Online conversou com o especialista. Marie Claire Online - Até que ponto a relação com a mãe, durante a infância, influencia os relacionamentos amorosos da vida adulta?Dr. Flávio Gikovate - O amor é um sentimento que temos pela pessoa cuja presença provoca em nós a sensação de paz e aconchego que perdemos ao nascer, quando sofremos uma ruptura que gera desamparo. Essa sensação só se atenua com a reaproximação física da mãe. Assim, ela é o nosso primeiro objeto de amor. Quando crescemos e nos tornamos independentes, queremos nos entreter com outras coisas, mas, vez por outra, nos sentimos inseguros e corremos atrás do aconchego físico materno. A impressão de ser uma 'metade', portanto, nos acompanha desde o nascimento, porque nascemos fundidos a outro ser - a mãe. O problema é que essa sensação de que falta alguma coisa não pode ser preenchida por outra pessoa.

MCO - O ser humano tem a necessidade de encontrar o 'aconchego', que o senhor define como prazer negativo - já que supre a sensação de desamparo. Nesse sentido, é mesmo 'impossível ser feliz sozinho'?FG - Temos de entender que não somos metade. Ninguém precisa de outra parte para se completar. Essa situação de incompletude tem de ser resolvida internamente, sem repassar ao outro a responsabilidade por esse vazio. Há muitos solteiros felizes. A maioria leva uma vida serena e sem conflitos. Quando sentem uma sensação de desamparo - aquele 'vazio no estômago' por estarem sozinhos -, resolvem a questão sem ajuda. Mantêm-se ocupados, cultivam bons amigos, lêem um bom livro, vão ao cinema. Com um pouco de paciência e treino, driblam a solidão e se dedicam às tarefas que mais gostam. Os solteiros que não estão bem são, geralmente, os que ainda sonham com um amor romântico. Ainda possuem a idéia de que uma pessoa precisa de outra para se completar. A solidão é boa, ficar sozinho não é vergonhoso. Ao contrário, dá dignidade à pessoa. As boas relações afetivas são parecidas com 'o ficar sozinho', ninguém exige nada de ninguém e ambos crescem. Viver sozinho é um bom estágio para dar início a uma relação madura. Pode ser que a pessoa goste tanto dessa condição que decida não investir mais em relacionamentos.

MCO - Por que tantas pessoas insistem em continuar a viver relacionamentos arruinados? FG - Provavelmente pela falta de compreensão sobre o que de fato representa viver em comunhão. E, definitivamente, não é fazendo concessões e sufocando a individualidade que as relações vão se sustentar. A maioria dos divórcios é de iniciativa da mulher, porque casamentos de má qualidade são mais desgastantes para ela, que é quem culturalmente faz mais concessões no relacionamento. Em geral, são relações entre opostos: um egoísta e outro generoso. E há tanto homens como mulheres dos dois tipos. Nas separações por iniciativa feminina, geralmente a mulher generosa ficou cansada do marido folgado. A egoísta não se separa, pois se beneficia da situação. Os maridos generosos não se separam porque não são bons em ficar sozinhos e perdem mais com a separação, como os filhos e a casa. MCO - Por que essas pessoas acabam se envolvendo com o mesmo perfil do parceiro anterior? Por exemplo, um parceiro violento ou irresponsável. FG - Porque a idéia de fusão, embutida no amor romântico, ainda prevalece na escolha do parceiro. Para se sentir completa, a pessoa busca um oposto. Muitos casamentos entre opostos, com a idéia de fusão, ainda vão acontecer antes que as pessoas se dêem conta de que não dá mais para insistir nesse tipo de relacionamento. A necessidade de independência vem desde cedo no ser humano. Só que mudaram as prioridades. Antes, o amor ganhava da individualidade porque não havia o que fazer com ela. Não tinha televisão, meio de transporte. Hoje temos 100 canais de TV que facilitam os momentos de lazer e o Ipod para ouvir música sozinho. Ou seja, a individualidade é um bem precioso, que ninguém quer (nem deve) abrir mão.

MCO - Se relacionar com alguém com o perfil muito diferente do seu é o principal ponto problemático nos relacionamentos atualmente? FG - Sim, o maior erro é escolher parceiros que são o oposto de nós. Generosas se ligam a egoístas; extrovertidos se ligam a recatadas; boêmios se ligam a pessoas de vida diurna e assim por diante. Em geral, pessoas com 'boa dose de auto-estima' costumam ser egoístas. E pessoas com baixa auto-estima tendem a ser generosas. As duas posturas derivam da imaturidade emocional, portanto não são adequadas. O generoso não é nenhum bonzinho. Ele dá mais do que recebe, mas cobra por isso. O egoísta não tolera frustrações e contrariedades. Se o egoísta tenta dominar pela intimidação, o generoso tenta dominar pela competência. Isso forma uma trama diabólica que se perpetua ao longo das histórias de gerações. A sociedade criou o individualismo para acabar com a dualidade egoísmo-generosidade. Esse novo contexto vai formar o justo, que é o indivíduo que dá e recebe na mesma medida. Ele troca, não dá com o intuito de dominar, nem recebe de uma forma parasítica. MCO - No livro o senhor menciona que o velho conceito de que os opostos se atraem está mudando. Como se dá essa transformação na sociedade? FG - A passagem de uma relação convencional para uma relação de mais amor, que eu defendo, é lenta e progressiva. Tem um momento que dói. Um dos dois vai reclamar primeiro do sufoco. O outro vai ficar ofendido, mas vai aproveitar para afrouxar o vínculo também. Momentaneamente há uma crise. Mas casais que se gostam mesmo, que se respeitam, que têm afinidade, passam por isso e reconstituem a aliança em termos mais individualizados. Assim, entendem que, se um não gosta de ópera, não tem por que ir com o outro e ficar dormindo durante a apresentação. Se a mulher não gosta de futebol, não tem por que ficar ao lado do marido entediada.

MCO - Muito tem se falado em casais que decidiram, depois de muito tempo debaixo do mesmo teto, morar sozinhos para manter a saúde da relação. É um sinal de que há um outro tipo de relacionamento surgindo? FG - Essa é mais uma das mudanças que podem acontecer nos novos relacionamentos. Se for uma decisão madura, não há problemas. Temos de tirar vantagens, em vez de lamentar. Os pontos positivos são muitos: avanço moral, avanço da capacidade de viver sozinho, de aprender a resolver a situação de incompletude e não imaginar que isso vai se resolver por meio do outro. O que mais devemos evitar é a postura conservadora de querer fazer prevalecer atitudes que não estão mais em concordância com a realidade - e que foi modificada por força da própria ação humana. MCO - Por que o amor romântico - que julga serem necessárias duas pessoas, ou seja, um casal, para que se chegue à felicidade plena - irá acabar? Como será esse novo tipo de relacionamento? FG - As relações afetivas estão passando por profundas transformações e revolucionando o conceito de amor. O que se busca hoje é uma relação compatível com os tempos modernos, na qual exista individualidade, respeito, alegria e prazer de estar junto, e não mais uma dependência, em que um responsabiliza o outro pelo seu bem-estar. Quando há qualidade, as chances de o relacionamento durar são bem maiores. O amor romântico - ciumento, opressivo e sufocante - não tem mais chances de dar certo porque é incompatível com o desejo crescente do individualismo. Aos poucos, as pessoas estão reconhecendo quão imaturo e desgastante é o amor tradicional que conhecemos. No mundo moderno, em que há muita atividade individual e interesses individuais, o amor como remédio não funciona porque ele é possessivo e exclui a liberdade. Isso ninguém tem suportado mais. Esse amor vai ter de ser substituído por outra qualidade de relação - algo mais parecido com a amizade, porque é aproximação de duas unidades, não a fusão de duas metades.* * *

O problema é ... amor existe, gente! Uma emoção independente de nossa vontade. Tirei esse texto de uma comunidade do orkut, O mito do amor romântico, não me considero romântica e não acredito que o contrário desse amor romântico seja o relacionamentos casuais, o sexo sem compromisso, a "velha amizade colorida" ou amizade erótica como diz Kundera. Quero um par, e não estou ligando para os rótulos, já mandei flores importadas e muitos poemas da Florbela Espanca. E amor é para deixar a gente bem, feliz, disposto, sorridente, endorfina renovada impulsionando novos significados para vida. Ser infeliz todo dia num relacionamento com alguém que ama "mal" o mundo todo e é infeliz porque sofre, porque não se complementa. É melhor está sozinha. Fazer um novo penteado, curtir um "luto de vermelho", unhas e decotes generosos, sorrisos, suspirar... aberta temporada de caça!

O BEIJO DO HOMEM ARANHA!

2008-10-07T18:10:00.000-07:00

A solidão é amiga pessoal do delírio. Ficam lá loucos e velhos falando sozinhos. Loucos por não terem a posse da própria subjetividade. Velhos por não terem mais carnes jovens. No caso das mulheres quilos a mais, afastam-nas dos padrões "Brastemp". Mas imagina se a vida não deixasse marcas físicas. Deixa sim, barriga, cabelo branco... é preciso está bem de cabeça. Cuidar do corpo por prazer, para agradar principalmente você. As mulheres têm uma capacidade maravilhosa de reconstituir-se emocionalmente, como membros mutilados de alguns répteis. Os quilômetros são longos na caminhada. Encontra-se companhia: Senhor grisalho, sorridente, fala mansa, usa boné, será calvo?

PORNOGRÁFICO OU ERÓTICO?

2008-09-25T20:36:00.000-07:00

Qual o limite entre a arte e a pornografia, dilema do fotógrafo dessa foto. Eu particulamente me preocupo com o texto erótico, que excite, provoque, mas não agrida, não seja bizarro. Será possível? Fazer literatura erótica, que fale da alma humana, do desejo, dos desejos, das taras num texto poemaerótico?
Outro dia vi uma capa de revista com a filha da Gretchen e outra moça. Achei vulgar. Tenho filha, desisti da carreira de Bukowski de saias.
Bem, de todo, procurarei uma fórmula de minha eroticidade ser literatura.

AMIGA

2008-09-18T14:16:00.000-07:00

Deixa-me ser a tua amiga, Amor,
A tua amiga só, já que não queres
Que pelo teu amor seja a melhor,
A mais triste de todas as mulheres.

Que só, de ti, me venha mágoa e dor
O que me importa a mim?! O que quiseres
É sempre um sonho bom! Seja o que for,
Bendito sejas tu por mo dizeres!

Beija-me as mãos, Amor, devagarinho...
Como se os dois nascêssemos irmãos,
Aves cantando, ao sol, no mesmo ninho...

Beija-mas bem!... Que fantasia louca
Guardar assim, fechados, nestas mãos
Os beijos que sonhei pra minha boca!...

Florbela Espanca (Livro de Mágoas)

NEGÓCIO DA CHINA!

2008-09-15T08:00:00.000-07:00

Junto com outras crianças especiais levei minha filha ao Circo de Pequin. Ganhamos as entradas. É um espetáculo de superação humana o que os vários artistas fazem com o corpo. A música oriental excepcional e um painel ao fundo que lembra a fotografia do filme Ghengis Khan, a Mongólia.
Mas prestei atenção que no intervalo de vinte minutos, das duas horas de espetáculo. Alguns artistas não descansam, saem vendendo suvenirs, comprei essa foto por cinco reais, na mão de uma chinesinha simpática. Só por isso, porque outras não eram tanto.
Peguntei rapidamente ao empresário que os trouxe ao Piauí a questão de salário desses artistas, ele disse que era uma espécie de programa de governo e que não sabia nada sobre salários, então imaginei que aqueles artistas também podem ser explorados como a maioria dos trabalhadores chineses, comprei mais um botton por cinco reais, a chinesinha tinha cara de pobre. Ou foi só impressão minha.

CABALÍSTICO 11 DE SETEMBRO

2008-09-11T18:20:00.000-07:00

O locutor anuncia a música Nova York, Nova York de Sinatra e oferece aos chilenos. Segundo ele, 11 setembro tem outro significado para os chilenos, a derrubada do governo de Allende por Pinochet, inaugurando uma ditadura das mais cruéis da América Latina, que durou dezessete anos.

TODA NUDEZ NEGRA SERÁ DESEJADA!

2008-09-04T14:16:00.000-07:00

Nina Simone, além da beleza da voz...

MERDA

2008-08-27T15:52:00.000-07:00

Só em 1980 soube-se da morte do filho de Stalin, Iakov, por um artigo publicado em Sunday Times. Prisioneiro de guerra na Alemanha durante a Segunda Guerra Mundial, ele ficou num campo de concentração junto com oficiais ingleses. Tinham latrinas comuns. O filho de Stalin sempre as deixava sujas. Os ingleses não gostavam de ver as latrinas sujas de merda, mesmo que fosse a merda do filho do homem mais poderoso do universo. Chamaram-lhe a atenção. Ficou aborrecido. Repetiram as reclamações e o obrigaram a limpar as latrinas. Ele se zangou, vociferou, brigou. Finalmente pediu uma audiência ao comandante do campo. Queria que ele fosse o árbitro da discussão. Mas o alemão estava muito convencido de sua importância para discutir a repeito de merda. O filho de Stalin não pôde suportar a humilhação. Bradando aos céus atrozes palavrões russos, jogou-se contra a cerca de alta-tensão que cercava o campo. Deixou-se cair sobre os fios. Seu corpo, que nunca mais sujaria as latrinas britânicas, ficou ali dependurado.

... O filho de Stalin perdeu a vida por merda. Mas morrer por merda não é morrer de modo absurdo. Os alemães que sacrificaram a vida para ampliar seu império em direção ao leste, os russos que morreram para que o poder de seu país se estendesse em direção ao oeste, esses sim, morreram por uma tolice, e a morte deles é destituída de sentido, de qualquer valor geral. Em contrapartida, a morte do filho de Stalin foi a morte metafísica em em meio à tolice universal que é a guerra.
do mestre
Milan Kundera
( a foto retrata o sofrimento de civis na guerra entre Geórgia e Rússia)

COMO O FEL COME O MEL

2008-08-25T18:02:00.000-07:00

Ou ama-me com ternura, pôrra! Meu coração encheu de agonia, cabeça pertubada... que poder de irritar ou porque alguns homens se irritam por tão pouco, porque temos razão. Tenho medo dessa masculinidade passional, forjada a séculos de opressão machista. A lei Maria da Penha fez aniversário nesse agosto de 2008, um ano, numa quinzena que fiquei bastante abalada com o assassinato da inglesinha de dezessete anos, por um suposto namorado de vinte e dois. A menina foi penicada, não lembro de ler ou ouvir na televisão, o que ele usou, facas, machados? Tantas mortes e fim de sonhos, marcas definitivas na alma como tatuagens infernais.

Um belo homem com cheiro de África, um masai, um guerreiro queniano, altivo, colorido (havia uma faixa vermelha na cabeça), e roupas pretas, no meio da multidão, da música, dos risos... ei-no, ela confundiu -se, primeiro pensou em Exu (nem sempre é negativo), Xangô, pela beleza negra e altivez, finalmente Oxóssi, um dos mais belos orixás, príncipe das matas. Não joga para perder, corre com o vento entre as árvores das florestas, obssecado, mas sem desespero, adia seus desejos. Talvez tenha em seu coração um amor misturado com ódio. Beija doce e o doce corpo provado, quer canibalmente comer, possuir completamente uma vulva apertada, mamar como criança nos maiores seios que já tocou, matar e comer aos pedacinhos... e guardar a alma amada que não o amou, num potinho de vidro transparente. Uma alma que não se arrepende, que não demonstra medo, sem expressão, que não o assombra.
Há outras formas de punir sempre a pessoa amada, pensa, com arrepios, mas sem arrependimentos. Compôs um vídeo, pôs no fundo frases do conto de Bukowski preferido dela. A mulher mais linda da cidade, que não era mais ela, cara e alma desfiguradas, no seu lugar, já tomando seus pensamentos, nessa capacidade que a emoção tem de se refazer brutal ou docemente, ou mascarar-se, uma magra mulher branca de longos cabelos pretos. Ela também tinha no olhar o desamor por ele. Sentia vontade de tatuar todo seu corpo até que ela morresse, bastante colorida.

A UM DRUMOND,VINICIUS,PESSOA ...

2008-08-14T19:58:00.000-07:00

A um poeta se deve amar com delicadeza, com uma sensibilidade de quem "ouve estrelas". Acreditar que ressoa na concha do mar, verdadeiro barulho de ondas. Hô, não, não se deve ter medo de ostras ou outros frutos do mar. Não prender o cabelo e sair na chuva é coisa que poeta faz suas apaixonadas, entre irritadas e sem defesa, e por amor acompanhar tais poetas.
E o senso comum se configura ao dizer que todo homem de letras tem um pouco de loucura, olhe! Veja lá Dom Quixote. Lutando contra seus moinhos-dragões em busca de uma amada-delírio. Amar um poeta é entender que a lua é sua morada. Sua realidade é circunscrita a um poema dos heterônimos de Fernando Pessoa. Poetas são acidamente críticos, melhor ser musa que objeto de suas críticas.
Poetas pertencem a uma fauna ainda abundante, longe da extinção. Poetas poéticos, amo-os. Embora sabendo desses cuidados de porcelana rara. Essa vossa fã é extremamente desajeitada, de vez em quando quebra pratos. Pobres poetas caquinhos. Mas com a capacidade que têm de ver além dos simplórios seres humanos comuns, fazem versos com a própria tristeza.
Poetas, poetas...

CHINA: PROSTITUTA DO CAPITALISMO

2008-08-07T18:41:00.000-07:00

Antes mesmo de começar, as Olimpíadas de Pequim já causaram muita polêmica, principalmente por causa da situação do Tibete. As pessoas ainda não sabem o que pensar da China: um vilão dos direitos humanos ou um emergente esforçado? Esse é um momento que deveria celebrar a união dos povos, e o povo chinês merece essa oportunidade, porém o governo chinês ainda está deixando muito a desejar no campo da política internacional. A China ainda não se abriu para um diálogo significativo com o Dalai Lama, nem mudou sua atitude em relação à Birmânia (Myanmar), Darfur ou outros assuntos importantes.

Os chineses mais radicais só estão piorando a situação, dizendo que o ativismo nas Olimpíadas é antichinês e antiolímpico. Nós não podemos ficar calados, mas também não podemos deixar que os nossos esforços sejam usados como argumentos para nacionalistas preconceituosos. Por isso nossa reação é uma ação positiva, alinhada aos ensinamentos do Dalai Lama, que celebra o espírito olímpico, a união dos povos e a amizade: o aperto de mãos.

Campanha da AVAAZ pró- Tibet (direitos humanos)

http://www.avaaz.org/po/handshake

Nosso aperto de mãos global começou em Londres, onde milhares de pessoas formaram uma fila gigante para passar o aperto de mão do Dalai Lama até a Embaixada Chinesa.

2008-08-01T19:34:00.000-07:00

Áspero amor, violeta coroada de espinhos,
cipoal entre tantas paixões eriçado, lanãa das dores,
corola da colera, por que caminhos
e como te dirigiste a minha alma?
Por que precipitaste teu fogo doloroso, de repente,
entre as folhas frias do meu caminho?
Quem te ensinou os passos que até mim te levaram?
que flor, que pedra, que fumaãa
mostraram minha morada?
O certo é que tremeu noite pavorosa,
a aurora encheu todas as taãas com teu vinho
e o sol estabeleceu sua presenãa celeste,
enquanto o cruel amor sem trégua me cercava,
até que lacerando-me com espadas
e espinhos abriu no coração um caminho queimante.

Pablo Neruda

A MAIS BELA MORTE

2008-06-16T17:23:00.000-07:00

Madrinha Dourada, já quase aos oitenta, descendentes de índios, quase sem dentes, lavadeira imprescíndivel às patroas brancas do Bairro de Fátima, tomava uma caninha. Não lembro do que morreu, da cachaça, de cirrose, de simpatia, de dignidade, não sei. Morreu no fim de tarde, e por toda a noite, nós os vizinhos, filhos dos vizinhos (eu) a velamos por toda a madrugada. Acho que foi a primeira madrugada que passei acordada, deslumbrada com a morte e sua mortalha. Morte calma de madrinha Dourada, deixou seu Dourado viúvo. Morreu como um passarinho, diziam os mais velhos. Mas eu sempre achei morte de passarinho mais dramático.
Mais tarde morreu um tio desconhecido. Nessa época já crescida, tinha pavor de defuntos, costume nordestino, minha mãe me obrigou a vestir as meias no finado. Um horror. Mas pasmem desde daí, nunca mais senti medo de quem já morreu.
Na adolescência, menina complicada, angustiada, patinha feia, fui por algum tempo mórbida, enamorada pela danada da morte. Um amigo, irmão das antigas, quebrou meu cristalzinho transparente. Ensinou-me espiritismo kardecista. A alma sobrevive a morte do corpo. E tome aqueles passes que deixam a gente zen, viciada que nem sacristão em hóstia. Tornei-me louca pela vida, quer dizer, isso depois da experiência psicótica.
Lembro agora de Sinval, um garotinho de três ou quatro anos, filho adotivo de uma prima do interior. Chegou à Teresina para um sério tratamento de saúde, filho quase abortado de uma alcolátra, tremia as mãozinhas e tinha algum problema no coração. Fez uma delicada cirurgia, morreu numa bela manhã de final de maio, muito vento, sol, luz. Velamos seu corpinho, num caixão azul na capela do cemitério, sem curiosos. Porque a morte é pública.
A morte é pública e tantas mulheres lindas, que andam toda a vida maquiadas, vão lá em suas mortalhas horrorosas, sem que uma amiga lhe passe um batom, nos lábios amarelos, sem sangue. Morte ruim.
E os poetas que morriam e ainda morrem de excesso. Por favor caríssimos artistas, heróis que morrem de overdose, agora que o prazer é um risco de vida, morrem de AIDS. Pintem mais um quadro, componham mais uma música, mais uma poesia, façam mais um filme ou lembrem duma amada preocupada.

CONFISSÃO

2008-05-30T02:27:00.000-07:00

Aborreço-te muito. Em ti qualquer cousa
De frio e de gelado, de pérfido e cruel,
Como um orvalho frio no tampo duma lousa,
Como em doirada taça algum amargo fel.

Odeio-te também. O teu olhar ideal
O teu perfil suave, a tua boca linda,
São belas expressões de todo o humano mal
Que inunda o mar e o céu e toda a terra infinda.

Desprezo-te também. Quando te ris e falas,
Eu fico-me a pensar no mal que tu calas
Dizendo que me queres em íntimo fervor!

Odeio-te e desprezo-te. Aqui toda a minh`alma
Confessa-to a rir, muito serena e calma!
................................................................................
Ah, como te adoro, como eu te quero amor!....

Florbela Espanca

A VIDA É UM SONHO

2008-05-21T16:51:00.000-07:00

Não te aproximes, mulher misteriosa, para me conhecer,
é mais sonho a vida que algo concreto.
Tua voz é algo inalcançável para mim, a mulher, a esperança,
a que todo poeta tem na alma, a perfeição.

Quando te tiver próxima já serás, apenas, vulgar matéria.
Sim, serás mais humana, mais verdade, serás por fim real,
mas estarão findos meus sonhos de louco poeta,
pois só sou humano quando estou em meu mundo irreal.

Quando estiveres ao meu lado já não serás minha musa;
serás o inalcançável com tua mão estendida,
essa mão que nunca conseguirei estreitar.
E teu braço será a testemunha que acusa
a quem lhe responda, que a vida não é assim,
que vá!, que vá!

Ramón Sampedro
(Cartas do Inferno)

DESEJO

2008-05-15T01:22:00.000-07:00

O eterno retorno é uma idéia misteriosa, e Niestsche, com essa idéia, colocou muitos filósofos em dificuldade:pensar que um dia tudo vai se repetir tal como foi vivido e que essa repetição ainda vai se repetir indefinidamente! O que significa esse mito insensato?
(Milan Kundera)

Sentia desejo em todo seu corpo. E apesar do medo da repetição niestschiana. Do medo de morrer louca como o filósofo, escrevendo cartas alucinadas:"Aridne, eu te amo". Enlouqueceu porque perdeu um jogo de dados com Deus e amava desbragadamente a arte, era um Dionísio. Ela, nossa personagem, aquela que eu já quis matar várias vezes, impedida por amigos piedosos acordara hoje de um surto psicótico. Passara alguns dias nesse país das maravilhas fantásticas que é a loucura. Não escrevo com a decência de uma Clarice Lispector, sutileza e um conhecimento da alma humana que invejo, entrego logo o doce à criança, não tenho paciência, de explicar que doce em demasia estraga os dentes.
O desejo e a razão são sentimentos opostos. O desejo pode comparar-se a um poeta indecente, homem voluptuoso e belo, tentador sempre e a razão, pobre mulher, cega como a justiça, tentando guiar-se pelas ruas com sua varinha, as escuras, com a ajuda de um ou outro, mas altiva e confiante em seus outros sentidos que a salvam das quedas.
O desejo é o abismo. Doce como bombons finos, elegantes. Melhor não tocar, pensa a mulher-razão, são caros, posso pagar com dor. Todo seu corpo, apesar do desejo se retraí a idéia, instinto de conservação da sanidade. Mas impedir que seu corpo o sinta, é uma ordem cruel demais dada ao cérebro, que se rebela a aceitá-la. Então seu corpo que não a obedece, senão a biologia. Todos os seres humanos na sua diversidade, todas as pessoas são fruto de uma relação sexual, não necessariamente duma relação de amor, mas do desejo. Lembra que a cadela da casa está novamente prenha. Espera ansiosa beijocar os novos e peludos cahorrinhos.
Seios e vulva, bunda, coxas, dedos do pé e mãos desejam o outro. A língua o sabor de um falo.

SEPARAÇÃO

2008-05-14T17:03:00.000-07:00

De repente do riso fez-se o pranto Silencioso e branco como a bruma E das bocas unidas fez-se a espuma E das mãos espalmadas fez-se o espanto. De repente da calma fez-se o vento Que dos olhos desfez a última chama E da paixão fez-se o pressentimento E do momento imóvel fez-se o drama.

Soneto da Separação
Vinícius de Morais

VIVER DENTRO DA VERDADE

2008-05-11T15:19:00.000-07:00

É uma fórmula que Kafka usou num diário ou numa carta. Franz não se lembrava bem. Estava seduzido por essa fórmula. O que era viver dentro da verdade? Uma definição negativa era fácil: era não mentir, não se esconder, não dissimular nada. Depois que conhecera Sabina vivia na mentira. Conversava com sua mulher sobre congressos em Amsterdã, conferências em Madri que jamais haviam acontecido, tinha medo de passear com Sabina nas ruas de Genebra.
Acha divertido mentir e esconder-se, já que nunca o fizera antes. Sente o prazer de um primeiro aluno da turma que decide um dia, finalmente, fazer gazeta.
Para Sabina, viver dentro da verdade, não mentir nem para si nem para os outros, só seria possível se vivêssemos sem público. Havendo uma única testemunha de nossos atos, adaptamos-nos de um jeito ou de outro aos olhos que nos observam, e nada mais do que fazemos é verdadeiro. Ter um público, pensar no público, é viver na mentira. Sabina despreza a literatura em que o autor revela todo a sua intimidade, e também a de seus amigos. Quem perde sua própria intimidade perde tudo, pensa Sabina. E quem a ela renunciar conscientemente é um monstro. Por isso Sabina não sofre por ter de esconder seu amor. Ao contrário, para ela esta é única forma de viver "dentro da verdade".
Quanto a Franz, está convencido de que na separação entre sua vida privada e sua pública está a fonte da mentira. Para Franz, viver "dentro da verdade" é abolir a barreira entre o privado e o público. Mencionava, com prazer, a frase de André Breton em que ele dizia que gostaria de viver "numa casa de vidro" onde nada é secreto e que estar aberta a todos os olhares.
Ao ouvir sua mulher dizer a Sabina "Que jóia horrorosa!", compreendera que era impossível continuar vivendo nesse desdobramento. Naquele momento deveria ter tomado a defesa de Sabina. Se não o fez, foi unicamente por medo de revelar seus amores clandestinos.

Da biblía

ALGUMAS MULHERES AMAM EXCESSO DE FOFURA!

2008-04-28T18:02:00.000-07:00

Quando às vezes o mar soluça tristemente
A praia abre-lhe os braços, e deixa-o a gemer;
Embala-o com amor, de leve, docemente,
E canta-lhe cantigas pra adormecer!

Triste Destino (fragmento)
Florbela Espanca

SONETO DA DESESPERANÇA

2008-04-27T04:20:00.000-07:00

De não poder viver na esperança
Transformou-a em estátua e deu-lhe um nicho
Secreto, onde ao sabor do seu capricho
Fugisse a vê-la como uma criança.

Tão cauteloso fez-se em seus cuidados
De não mostrá-la ao mundo, que a queria
Que por zelo demais, ficaram um dia
Irremediavelmente separados.

Mas eram tais os seus ciúmes dela
Tão grande a dor de não poder vivê-la,
Que em desespero, resolveu: - Mato-a.

E foi assim que triste como um bicho
Uma noite subiu até o nicho
E abriu o coração diante da estátua.

Vinícius de Moraes

INVEJA DA MULHER DO POETA!

2008-04-25T17:13:00.000-07:00

A ESSA ALTURA DA VIDA

A essa altura da vida
- ou melhor, nessa baixada -
continuo comovido,
continuo enamorado.

Beijo Lio, a namorada,
por ser meu ente querido.
(Continua apaixonada
minha alma, de amor vencida.)

Carlos Drummond de Andrade

ESTÓRIAS DE MARIA DA CONCEIÇÃO: SOB O LUAR SE HOUVESSE UM

2008-04-15T16:08:00.000-07:00

Eles a perseguiam com o olhar. Coçavam o ovo quando ela passava. A safada numa micro saia jeans, coxas grossas e aqueles peitos no mundo. Era de lamber os beiços, pensava o "caboco", como se diz em bom piauiês. Mas hoje especialmente "a mulher mais linda da cidade", que se divertia em provocar meia dúzia de homens rústicos que jamais a tocariam. Não se divertia em descer um pouquinho mais o decote, morder levemente os lábios, passando levemente a mão nos cabelos curtissímos.
Um mau pressentimento, uma dor, uma saudade nova de uma coisa antiga, presente novamente e que já parece perdido. Suspirou. Perguntas existenciais a perseguiam todo o dia.
Dificuldade de conversar com homens. Quando era casada achava difícil manter-se esposa. Namorada, descobrira-se uma Calipso ciumenta, capaz de fazer sertão virar mar. Ser amante de homem casado, subterrânea, amada entre aspas, não queria mais. Quase tudo para outra, nada para ela.
Bonita, e vaidosa, mulherão... e um homem difícil na cabeça. Por que aquele cara sempre promete? E ela sempre acredita. Sentia vontade de revê-lo. Quantas ligações recebera de outros? Mas seu coração só reconhece um som. A memória da sua pele, seus poros que transpiram na hora do amor, excitam-se à lembrança dele.
Suspira novamente, muitos afazeres. Nada tem sentido. Dá vontade de dançar ou naquela noite sem luar, urrar, urrar muito e alto. Porque é uma loba de quarenta anos, solitária e no cio.

A COMPANHEIRA

2008-04-14T14:54:00.000-07:00

A companheira
da vida inteira,
que ao meu lado
une o passado
ao novo dia
em harmonia,
a sempre forte
e meu suporte
quando vacilo,
porte tranqüilo,
voz de carinho
no meu caminho,
leal, paciente
constantemente,
simples, discreta
força do poeta,
quero-a no instante
final - constante
com sua mão
acarinhando
em gesto brando
meu coração.

Carlos Drummomd de Andrade

Uma moça me mandou scrap me pedindo material sobre Drummond, para confecção de uma monografia. Infelizmente, realmente guardei por algum tempo raras entrevistas dele, não sei mais o destino delas... então outro dia encontrei essa edição Mestres da Literatura Brasileira e Portuguesa, Carlos Drummond de Andrade - Poesia Errante - Derrames líricos ( e outros nem tanto, ou nada) de 1988, com um breve e singelo prefácio de escrito por Ziraldo, editora Record. Bom Drummond, para monografia ou não.

APENAS POR ISSO

2008-04-12T03:28:00.000-07:00

Vou me expandir tanto para poder te acariciar
que minha carne mortal se transformará em átomos invisíveis
e quando sentires, sem saber por que, um tremor de paixão será porque te envolve, ainda que não
o compreendas, esse amor ideal.

Assim que vi teus olhos,
lembras quando fitei teus olhos a última vez?,
não se cerraram meus olhos desde aquele instante
-- vejo-te em sonhos --,
mas me enrubesce acariciar-te com palavra
e não compreendo bem o porquê.
(fragmento)

Ramón Sampedro

ATITUDE

2008-04-10T01:58:00.000-07:00

Minha esperança perdeu seu nome...
Fechei meu sonho, para chamá-la.
A tristeza transfigurou-me
como o luar que entra numa sala.

O último passo do destino
parará sem forma funesta,
e a noite oscilará como um dourado sino
derramando flores de festa,

Meus olhos estarão sobre espelhos, pensando
nos caminhos que existem dentro das coisas transparentes.

E um campo de estrelas irá brotando
atrás das lembranças ardentes.

CECÍLIA MEIRELES

PERCEBES

2008-04-08T18:42:00.000-07:00

Quando conversamos estava eu triste;
tu perguntaste a causa de minha tristeza.
Mulher, a causa de meu mal sempre é a mesma:
adoro o belo e tu és a beleza.

Amiúde sou como o Quixote:
idealizo-te dona de minha loucura
mas nunca esqueço que é apenas um sonho.
A causa de meu mal, percebes!, é a prudência.

Ramón Sampedro
(Cartas do Inferno)

DOIDA CRÍTICA!!!!!

2008-04-03T19:06:00.000-07:00

A partir dessa postagem, tentarei experimentar minha veia crítica, comentando em crônicas alguns escritos, "fatos sociais". Como socióloga, apaixonada por literatura, principalmente a poesia, professora que sou, usando a ferramenta da palavra e a paixão pelos livros, me arriscarei por aqui resenhar algumas obras, como o faço no meu dia-a-dia com os alunos: uma ponte entre a análise sociológica e a fala social que per passa pela arte, seja ela, a música, a poesia, a pintura, etc.
Então escolhi, sem a licença do poeta, ainda vivo, o catarinense Nilo Neto, amigo e afeto precioso analisar sua poesia a partir do momento virtual, dos verdadeiros livros virtuais que são os blogs. Os poetas de blog que chamo, expressão que não denota nenhum desvalor a tais.
Li vários blogs de poesias, estilos os mais variados, temáticas que vão sempre do amor (como cabe a todo poeta escrever), a violência urbana, política, erotismo, etc. Sou uma apaixonada por "clássicos" da poesia brasileira, cresci lendo Carlos Drumond de Andrade, cheguei mesmo na adolescência a escrever uma carta a ele, não a remeti, com receio que me achasse tola. Quando morreu, pensei que poderia ter em mãos a resposta daquela carta. Me arrependo até hoje. Meu tesão sociológico, como diz o mestre e doutor Francisco Junior, me atiça a excursão pela alma da poesia deste outro poeta. Não gostaria de me arrepender de não tê-la feito um dia.
Acho que aos dezoito ou antes, ganhei um Manuel Bandeira, perdido em mudanças ou emprestado. Aquele que começa assim: "Não abra o meu livro se não tens motivo para chorar", parecido com o Livro de Mágoas de Florbela Espanca. Há vários momentos na poesia de NN, com esta etiqueta-aviso da tristeza, que não nos afasta, e sim nos atraí e marca, como se dividíssimos a dor contida no verso do poeta. Estiloso como poeta triste imprime uma marca, como bom publicitário que é. Second Life quando aborda o tema dos amores virtuais. Amadas que são apenas reflexos num espelho, inatingíveis. Amores reais, na confusão da realidade virtual? Creio eu, uma romântica apaixonada por poesia, que tenha amado a todas elas, musas residentes em várias partes do Brasil. Sua poesia é singela ao tratar desse tema "cibernético", porque consegue "materializar" o virtual, uma nova forma de relacionamento
emocional, amplamente utilizada nessa época pós-namoro na TV e o correio sentimental das revistas de fotonovelas. Há belos versos no blog.
A cultura, o carnaval, Santa Catarina, a ilha, são homenageados pelo poeta além de suas mulheres mentirosas. Que o amor trouxesse sempre doçura, compaixão absoluta, nunca a solidão e a loucura, aos poetas, esses seres iluminados, tradutores da nossa subjetividade, os versos do nosso poeta seriam mais doces. Choveria e faria sol em seu coração, como num semi-árido paradoxal.

REEDITANDO POSTAGEM: A pedido de leitores, obrigada pela "audiência". Um pouco mais da poesia de NN. Infelizmente o blog é privado. Mas deixo o link para negociações com o autor.
E a advertência dele que toda a obra é ficção, qualquer semelhança com a realidade é mera coincidência. Claro, poeta seu eu lírico tem plena e criativa licença poética.

"ando seco.
a pena esturricou.

o coração fechado
pra balanço
do barco.

um caco
de telha
sem uso.

intruso,
em meu próprio
castelo de espelhos.

todos os que percebo,
todas as sombras e a base,
são mesmo o fim da escada.

e não me peçam mais nada.
eternos espinhos cravados.
metáforas gastas e pobres.

deixem-me torrar os cobres,
nos sons da poesia alheia.
nessa gente feita de areia.

tudo emancipado e nu.
tudo acidente, sem conexão.
até que chova em meu coração.

http://mentirosamulher.blogspot.com

Reeditando postagem: Blog reaberto. Um autor é para ser lido por todos.

A POESIA DE NILO NETO

2008-04-03T18:59:00.000-07:00

Alguns deles me dizem que vai passar.

Outros me garantiram que vou levar tudo isso vida afora, mas que com o tempo acostuma.

Eu sei cada vez mais, que ela sempre foi o meu melhor público.

A risada e o choro me empurravam além, um pouco mais criativo, um minuto mais de experiência.

Mas ela se foi e agora carrega o filho dele.

E a vida ficou insuportável a maior parte do tempo.

Nas noites frias do inverno aqui no sul, então, uh lalá.

Pra não viver o tempo todo chorando e me lamentando,

Pra não ser ainda mais chato do que costumo ser,

Invento maneiras de fingir que vale a pena continuar vivo.

Chamo isso de auto-ilusão.

A que mais me acalenta na hora do desespero, amada,

É sonhar que um dia a gente ainda vai ficar junto.

Que a tua escolha em ficar com ele, não foi bem uma escolha,

Mas uma espécie de pressão que o mundo fez.

E naquele momento te pareceu a que menos te faria sentir dor.

Mas lentamente teu olhos se abrirão (esse é a minha auto-ilusão preferida)

E tu descobrirás que ficar ao meu lado é a única forma de felicidade autêntica,

Nesse planetinha azul, nem que seja quando tu estiveres velhinha,

Com teus cabelos brancos e cercada dos netos que tu tanto sonhas.

De mãos dadas comigo, olhando o dia terminar, chorando de felicidade, em silêncio,

Achando que viver valeu a pena.

PERDOA-ME ... ( 7)

2008-04-02T08:28:00.000-07:00

EQUILÍBRIO

Sinto que sou tu, e nesse instante quero
que o tempo pare
para que o belo seja eterno
agora que o meu desejo é igual ao teu,
agora que o amor, vida e morte são pura verdade,
agora que tudo é prazer e a dor não existe,
agora que o princípio e fim são exatamente iguais.
Agora que meu desejo é igual ao teu,
agora que minha vontade é tua vontade.

Ramón Sampedro
(Cartas do Inferno)

PERDOA-ME ... ( 6)

2008-04-01T07:48:00.000-07:00

SE ESTA RUA

Se esta rua fosse minha
eu mandava ladrilhar
com pedrinhas com pedrinhas de brilhantes
para o meu para o meu amor passar.

Nesta rua nesta rua tem um bosque
que se chama que se chama solidão
dentro dele dentro dele mora um anjo
que roubou que roubou meu coração

Se eu roubei se eu roubei teu coração
tu roubaste tu roubaste o meu também
se eu roubei se eu roubei teu coração
é porque é porque te quero bem.

PERDOA-ME ... ( 5 )

2008-03-31T16:52:00.000-07:00

Amado mar

Amado meu:

Sua calma serena e tranqüila me embeleza quando a Lua ilumina seu semblante na noite tropical.
Seu sorriso branco e encrespado me transtorna; e abobalhada também sorrio.

Fico enlouquecida quando você se agita e ruge apaixonadamente. Sobre seu ondulado ventre me embala e se agita como um furacão. Parece um erótico e frenético bailarino.
Como uma amante vaidosa, deixo que suas delicadas carícias me desejem. Quisera em você penetrar para adorá-lo eternamente, meu sedutor amante, o mar.

Quando nas tormentas o mar se enfurece e ruge raivoso
e arrasta os barcos com os marinheiros para o fundo do mar,
é o despeitado e feroz Netuno que está dando socos de amante ciumento
porque uma sereia e um marinheiro voltaram a se olhar.
(A sereia e o naúfrago)

Ramón Sampedro
Cartas do Inferno (livro que deu origem ao filme Mar Adentro)

PERDOA-ME ... ( 4 )

2008-03-30T07:21:00.000-07:00

QUEM DE NÓS DOIS

Eu e você
Não é assim tão complicado
Não é difícil perceber
Quem de nós dois
Vai dizer que é impossível
O amor acontecer
Se eu disser que já nem sinto nada
Que a estrada sem você é mais segura
Eu sei, você vai rir da minha cara
Eu já conheço o teu sorriso, leio teu olhar
Teu sorriso é só disfarce
E eu já nem preciso

Sinto dizer que amo mesmo
Tá ruim pra disfarçar
Entre nós dois
Não cabe mais nenhum segredo
Além do que já combinamos
No vão das coisas que a gente disse
Não cabe mais sermos somente amigos
E quando eu falo que eu já nem quero
A frase fica pelo avesso
Meio na contramão
E quando finjo que esqueço
Eu não esqueci nada

E cada vez que eu fujo, eu me aproximo mais
E te perder de vista assim é ruim demais
E é por isso que atravesso o teu futuro
E faço das lembranças um lugar seguro
Não é que eu queira reviver nenhum passado
Nem revirar um sentimento revirado
Mas toda vez que eu procuro uma saída
Acabo entrando sem querer na tua vida

Eu procurei qualquer desculpa pra não te encarar
Pra não dizer de novo e sempre a mesma coisa
Falar só por falar
Que eu já não tô nem aí pra essa conversa
Que a história de nós dois não me interessa
Se eu tento esconder meias verdades
Você conhece o meu sorriso
Lê o meu olhar
Meu sorriso é só disfarce
Por que eu já nem preciso

Ana Carolina (Perfil)

PERDOA-ME ... ( 3 )

2008-03-30T06:48:00.000-07:00

Essa dança parecia proclamar que sua dedicação, esse ardente desejo de sastifazer o que lia nos olhos de Tomas, mas que estava pronta a responder ao apelo de qualquer que fosse o homem que encontrasse em seu lugar. Não havia nada mais fácil do que imaginar Tereza e esse jovem colega como amantes. Era essa facilidade que o magoava. O corpo de Tereza era perfeitamente imaginável num abraço amoroso com qualquer corpo de homem, e essa idéia o deixava de mau humor. Tarde da noite, quando voltaram, ele revelou-lhe que estava com ciúmes.
Esse ciúmes absurdo, nascido de uma possibilidade toda teórica, era a prova de que ele considerava a fidelidade dela um princípio inatingível. Mas então, como poderia ele ter raiva do ciúme que ela sentia de suas amantes mais do que reais?

Da bíblia

PERDOA-ME ... ( 2 )

2008-03-29T11:12:00.000-07:00

Mas, a partir desse momento, tudo pareceu conspirar contra ele. Não se passava praticamente um dia sem que ela descobrisse alguma coisa nova sobre seus amores clandestinos.

No começo negava tudo. Quando as provas eram muito evidentes, tentava demonstrar que não havia nenhuma contradição entre sua vida polígama e o amor que ele tinha. Não era coerente: ora negava suas infidelidades, ora justificava.
Um dia, telefonava a uma amiga para marcar um encontro. Quando a ligação terminou, ouviu um estranho barulho no quarto vizinho, como som de dentes batendo de frio.

Muito antes que ela descobrisse sua correspondência com Sabina, eles tinham ido a um cabaré com alguns amigos. Celebravam o novo emprego de Tereza. Ela havia deixado o laboratório de fotografias, e tornara-se fotógrafa de revista. Como ele não gostava de dançar, um de seus jovens colegas de hospital se ocupou de Tereza. Eles deslizavam magnificamente sobre a pista, e Tereza parecia mais bela do que nunca. Ele parecia estupefato de ver com que precisão e docilidade ela se adiantava uma fração de segundos à vontade de seu parceiro.

PERDOA-ME POR "ME" TRAÍRES! ( 1 )

2008-03-28T18:30:00.000-07:00

"No meio da noite, ela começou a gemer enquanto dormia. Tomas acordou-a, mas, ao ver o rosto dele, ela disse com raiva: - Vá embora! Vá embora! - Depois ela contou-lhe seu sonho: estavam em algum lugar com Sabina. Num quarto enorme. No meio havia uma enorme cama, parecia o cenário de um teatro. Tomas ordenou que ela ficasse num canto enquanto fazia amor com Sabina. Ela olhava e esse espetáculo lhe causava um sofrimento insuportável. Para sufocar a dor da alma com uma dor física, enfiou agulhas sob as unhas. - Senti uma dor atroz - disse ela, apertando os pulsos como se as mãos tivessem sido machucadas.
Ele apertou-a contra si e lentamente, sem parar de tremer, ela adormeceu em seus braços.
No dia seguinte, pensando nesse sonho, Tomas lembrou-se de uma coisa. Abriu a escrivaninha e tirou um pacotes de cartas de Sabina. No fim de alguns momentos, deu com o seguintes trecho: "Gostaria de fazer amor com você no meu ateliê como se fosse no palco de um teatro. Haveria pessoas em torno de nós e elas não teriam o direito de se aproximar. Mas não poderiam tirar os olhos de cima de nós..."

... Censurou-a: Você mexeu em minhas cartas!
Sem tentar negar, ela disse: - Está bem! Me mande embora!
Mas ele não mandou. Ele a via ali enfiando agulhas sob as unhas, encostada na parede do ateliê de Sabina. Pegou seus dedos, acariciou-os, levou-os aos lábios e beijou-os como se houvesse neles sinais de sangue.

REVOLTA

2008-03-28T10:20:00.000-07:00

Quem impede o amor
comete o pior crime
possível pela humanidade.

Quem impede o amor
mata, afoga, judia
de quem tem coração.

Quem impede o amor
não tem visão de amor
nem sabe o que é amar.

Quem impede o amor
para mim é assassino
e hoje eu estou morta!

Marina Mar

MANIFESTO PELA LIBERDADE DO AMOR! PELA LIVRE EXPRESSÃO DO DESEJO...

2008-03-28T09:57:00.000-07:00

Tá Combinado

Peninha

Então tá combinado, é quase nada
É tudo somente sexo e amizade.
Não tem nenhum engano nem mistério.
É tudo só brincadeira e verdade.
Podemos ver o mundo juntos,
Sermos dois e sermos muitos,
Nos sabermos sós sem estarmos sós.
Abrirmos a cabeça
Para que afinal floresça
O mais que humano em nós.
Então tá tudo dito e é tão bonito
E eu acredito num claro futuro
de música, ternura e aventura
Pro equilibrista em cima do muro.
Mas e se o amor pra nós chegar,
De nós, de algum lugar
Com todo o seu tenebroso esplendor?
Mas e se o amor já está,
se há muito tempo que chegou
E só nos enganou?
Então não fale nada, apague a estrada
Que seu caminhar já desenhou
Porque toda razão, toda palavra
Vale nada quando chega o amor...

TIBET LIVRE!

2008-03-21T17:51:00.000-07:00

SONETO DO AMOR TOTAL

2008-03-18T18:45:00.000-07:00

Amo-te tanto, meu amor... não cante
O humano coração com mais verdade...
Amo-te como amiga e como amante
Numa sempre diversa realidade.

Amo-te afim, de um calmo amor prestante
E te amo além, presente na saudade.
Amo-te, enfim, com grande liberdade
Dentro da eternidade e a cada instante.

Amo-te como um bicho, simplesmente
De um amor sem mistério e sem virtude
Com um desejo maciço e permanente.

E de amar assim, muito e amiúde
É que um dia em teu corpo de repente
Hei de morrer de amar mais do que pude.
Vinicius de Morais

"Os teus olhos são frios como as espadas,
E claros como trágicos punhais,
Tem brilhos de metais
E fulgores de lâminas geladas."
Florbela Espanca (Frieza - Livro de Soror Saudade)

"Meus êxtases, meus sonhos, meus cansaços...
São os teus braços, dentro dos meus braços:
Via-láctea fechando o Infinito!...
Florbela Espanca (Versos de Orgulho - Charneca em Flor)

"Teresa está imóvel, enfeitiçada diante do espelho, e olha seu corpo como se ele lhe fosse estranho; estranho, mesmo que no cadastro dos corpos ele lhe pertença. Dava-lhe náuseas. Não teve a força de tornar-se, para Tomas, o único corpo de sua vida. Ela foi enganada por esse corpo. Durante uma noite inteira sentiu nos cabelos do marido o cheiro íntimo de outra mulher!
Da bíblia (já citada várias vezes)

LOVE ME TENDER!

2008-03-12T17:19:00.000-07:00

Denzel Washington a encontrou numa das esquinas do centro de Teresina, perto da Casa da Cultura. Ele usava jeans e blusa verde água, ela uma blusa amarela. Sem decote ousado, mas que marcava sutilmente os peitos grandes, num bojo de sutian sensual. Dava vontade de apertar, depois de beijar sua boca acobreada. Ouro. Ele lhe dissera depois. Se encontraram, se cumprimentaram, ele reclamou de não tê-la vista na platéia do cinema, para ver seu último filme. Como? Você me percebe? Claro, a conheci quando assistiu Malcon X, as duas fitas, dois dias seguidos, junto com o namorado magrinho. Morri de ciúmes, aquele cara parecia uma moça! Ela besta, ouvindo Denzel Whashinton lhe segurar a mão, dizer que ficara mais bonita mais de dez anos depois. Mais gorda talvez. Linda. Ele respondeu.
Que vai fazer a tarde de hoje? Ele perguntou suado. Rindo com aquele sorriso de dentes brancos. Sorriso faceiro, conquistador. Ela sentiu vontade de tirar a roupa. Estava delirando, no sertão, em plena seca de 1915, lá na Raquel de Queiroz. Denzel Whashington falando com sotaque, rindo para ela. Convidando-a para fazer amor com ele. Gringo louco. Ele argumentava que a amava, há muito anos, só havia dois filmes dele que ela não tinha visto ainda. Era tão apaixonada. Sim, meu grande amor. Disse ela.
O motel naquela área especializada do bairro São Joaquim, com o rio Parnaíba no caminho e a alameda de bambuzais, mas só o percebeu poeticamente na volta, amada. Sentia-se a própria Rosa Púrpura do Cairo, só que cabocla. Negra da bunda e peito grande. Mas respirava com a mesma dificuldade de Mia Farrow, encantada com o homem que sai da tela e a ama. Denzel Whashington, não conseguia a intimidade para chamá-lo pelo primeiro nome. Só depois de nua, nos braços dele. Que homem doce. Ela tinha estado tão infeliz e solitária naquela manhã. Necessitada de carinhos. Então Denzel, deu banho nela. Ensaboou suas costas. Seus seios. Lavou seu sexo. E o beijou, solenemente, com um sorriso de desejo. Conversaram muito sobre muitas coisas do Brasil, que Denzel não entendia. Ela sentada no colo dele, enroladinha numa toalha branca, pernas grossas, masculinas. Não perdia uma expressão dele, um sorriso. Belo, belo...
Ela não perguntou quase nada, deixou que ele lhe falasse o que achasse importante para ela. Tomaram cerveja. Ele estava com quarenta e sete anos e sessenta e dois quilos. Nossa, sarado e disposto. Cães lhe apareciam. Ela também aos quarenta já as tinha. Só que pintava o cabelo.
O quarto acolhedor, depressa lhes pareceu familiar. Uma cama redonda, com acolchoado vermelho e espelhos, tramaram a fantasia libidinosa dos dois. Belo frontal nú, pênis lindo, com um ovo bonito, daquele que parece um só, ficam juntos e duros, com um períneo bem definido. Ela sentiu prazer em sentí-lo inchar dentro da sua boca. Todo o poder de Denzel Whashington dentro da sua boca. Ele não parava de dizer numa voz terna, que ela era maravilhosa. Ela gemia e dizia: nêgo tu comes bem. Ele sorria, não entendia o sentido de tudo que ela falava.
Parecia uma cena de cinema, a cama girava, uma melodia romântica em inglês. Ela, fêmea em êxtase embaixo dele. Ele, viril, macho da espécie, dentro dela. Beijando-a, que ator para beijar bem! De repente, ela abre os olhos, pois tem mania de fazer amor o tempo todo de olhos fechados, gritando, gemendo, falando obscenidades. Mas Denzel só lhe inspirava ternura. Depois do primeiro orgasmo, sentiu uma imensa paz. E fizeram outra vez, foi quando abriu os olhos e viu todos os homens que já amara ou que a amavam ao redor da cama. Todos nús, quase todos, pegavam no pênis, excitados, enciumados. O ex marido sempre estressado, tinha olhos de quem iria esganá-la, alguns músicos, alguns rústicos, jornalistas e poetas, um deles, branquinho, chorava... a cama girava. Denzel a amava tão maravilhosamente. Talvez, não melhor que alguns ali. Mas eles eram fantasmas irressuscitáveis, tiveram seu momento. Aquele momento, aquela trepada que a deixaria feliz por vários dias, aqueles fantasmas que ainda arrastavam correntes por ela, não estragariam. Fechou os olhos novamente, e pediu que Denzel a comesse por trás. Urrou. Novamente por baixo, abraçada a ele. Gozou novamente, se emocionou, chorou um pouquinho. Havia sido amada por um deus.

EU, COMO HOMEM

2008-03-07T18:50:00.000-08:00

Texto de Courtney Love

"NÓS GAROTAS MÁS, SOMOS VULGARES. MAS TEMOS POTENCIAL PARA SERMOS TOTALMENTE FINAS. QUANDO VESTIMOS ROUPAS DO OUTRO SEXO POR EXEMPLO".

WARNING: Para garotas boazinhas

Garotas más adoram corpo de caras que tenham QI astrônomico. A maioria das garotas más não é tão libidinosa quanto as garotas boazinhas. Sexo é intriga, não é aparência. É todo construído e tramado na fantasia.
Garotas más amam como leoas e matam quem se meter com sua prole.
Garotas boazinhas roubam o namoradas das más. Garotas más trepam, sim, com os namorados de vocês, mas a gente meio que fica se sentindo uma merda depois. O papel de vocês é ficar rondando os namoradinhos de vocês feito cachorro farejando um pedaço de churrasco. A gente não, o negócio é voar com os caras de vocês para Nova York ou Los Angeles ou Paris e se trancar num quarto de hotel três estrelas por três dias enquanto ele fazem com a gente coisas que não ousariam nunca fazer com vocês.

(da minha caixa de recortes "Edileuza-mão- de- tesoura", tenho recortes de mais de dez anos, esse é antiguinho... não lembro o nome e ano da revista.)

VIRGINIA WOOLF (Profissão para Mulheres)... final

2008-03-07T16:48:00.000-08:00

... quero que vocês me imaginem escrevendo um romance em estado de transe. Quero que vocês figurem uma menina sentada com uma caneta na mão, que por minutos, e na verdade por horas, ela nunca molha a tinta. A imagem que me vem a mente quando penso nessa menina é a de um pescador imerso em sonhos à beira de um lago profundo, segurando um caniço sobre a água. Ela estava deixando sua imaginação disparar desenfreada por entre todas as rochas e fendas do mundo que ficam submersas nas profundezas do nosso inconsciente. Agora veio a experiência, a experiência que acredito ser realmente mais comum com as mulheres escritoras que com os homens. A linha correu pelos dedos da menina. Sua imaginação disparou . Buscou as lagoas, as profundezas, os lugares escuros onde cochila o maior peixe. E de repente, um estrondo. Uma explosão. Espumas e confusão. A imaginação havia lançado contra algo duro. A garota foi despertada de seu sonho. Ela estava na verdade no estado de mais aguda aflição. Para falar sem meias-palavras, ela tinha pensado em algo, algo sobre o corpo, sobre as paixões que para ela, como mulher, não seria apropriado dizer. Os homens, sua razão dizia, ficariam chocados. A consciência do que os homens diriam de uma mulher que falasse a verdade sobre suas paixões havia a despertado do estado de inconsciência da artista. Ela não podia mais escrever. O transe tinha acabado. Sua imaginação não podia mais funcionar. Eu acredito que isto seja uma experiência de fato comum com as mulheres escritoras - elas são impelidas pelo extremo convencionalismo do outro sexo. Porque apesar de os homens sensata mente se permitirem grande liberdade nesse aspecto, eu duvido que eles percebam ou possam controlar a extrema severidade com que condenam tal liberdade nas mulheres.
.... Aparentemente, que obstáculos existem mais para uma mulher que para um homem? Mas visto por dentro, penso eu, o caso é muito diferente; ela ainda tem muitos fantasmas com que lutar, muitos preconceitos para superar. Na verdade, creio que ainda passará um longo tempo antes que uma mulher possa sentar para escrever um livro sem encontrar um fantasma para ser assassinado, uma rocha para ser golpeada. E se é assim em literatura, a mais livre de todas as profissões para mulheres, como será nas novas profissões em que vocês estão ingressando agora pela primeira vez?
.... Mesmo quando a trilha está nominalmente aberta - quando não há nada impedindo uma mulher de ser médica, advogada, funcionária pública - há muitos fantasmas e obstáculos, como acredito, avultando seu caminho. Acho que discutí-los e defini-los seja de grande valia e importância; pois somente a partir daí o trabalho pode ser repartido, e as dificuldades superadas.

VIRGINIA WOOLF (Profissão para Mulheres)... 3

2008-03-06T17:37:00.000-08:00

Porque, como percebi no momento que coloquei a caneta no papel, você não pode resenhar sequer um romance sem ter uma opinião sua, sem expressar o que você acha ser verdadeiro nas relações humanas, na moral, no sexo. E todas essas questões, de acordo com o Anjo da Casa, não podem ser tocadas livre e abertamente por mulheres; elas devem conciliar, elas devem - para ser direta - mentir, se for preciso para que se saiam bem. Portanto, todas as vezes que eu sentia a sombra de sua asa ou a luz de sua aura radiante sobra a página, eu pegava o pote de tinta e jogava sobre ela. Ela custou a morrer. Sua natureza fictícia era para ela de grande valia. É extremamente mais difícil matar um fantasma que uma realidade. Ela estava sempre deslizando de volta quando eu pensava que tinha liquidado com ela. Embora me gabe de tê-la matado no fim, a luta foi dura, tomou muito tempo que poderia ter sido melhor empregado no aprendizado de gramática grega, ou errando pelo mundo atrás de aventuras. Mas foi uma experiência de verdade; uma experiência que estava prestes a acontecer com todas as escritoras daquele tempo. Matar o Anjo da Casa era parte das tarefas da escritora.
Mas para continuar minha história, o Anjo estava morto. E o que restou então? Vocês poderiam dizer que o que restou foi um objeto simples e comum- uma jovem num quarto com um pote de tinta. Em outras palavras, agora que ela tinha se livrado da falsidade, que a jovem só tinha que ser ela mesma. Ah, mas o que é "ela mesma"? Quer dizer, o que é uma mulher? Eu lhes asseguro que não sei. Não acredito que vocês saibam. Não acredito que alguém possa saber até que ela tenha se expressado em todas as artes e profissões abertas à habilidade humana.

VIRGINIA WOOLF (Profissão para Mulheres)... 2

2008-03-05T13:54:00.000-08:00

"... Artigos devem falar sobre algo. O meu, pelo que lembro, era sobre o romance de um homem famoso. E enquanto estava escrevendo esta resenha, descobri que se fosse resenhar livros precisaria travar batalhas com um certo fantasma. E o fantasma era uma mulher, e quando vim a conhecê-la melhor eu comecei a chamá-la como a heroína de um famoso poema. The Angel in the house (O anjo da casa) Era ela que acostumava aparecer entre mim e o papel quando eu estava escrevendo resenhas. Era ela que me incomodava e roubava meu tempo e assim me atormentava até que afinal eu a matei. Vocês, que vêm de uma geração mais jovem e mais feliz não devem ter ouvido falar dela - vocês não devem saber o que eu quero dizer com o Anjo da Casa. Eu vou descrevê-la da forma mais suscinta possível. Ela era intensamente compassiva. Era imensamente encantadora. Era profundamente abnegada. Ela dominava todas as difícies artes da vida familiar. Sacrificava-se diariamente. Se havia galinha, ela ficava com o pé; se havia uma corrente de ar, tomava seu lugar nela - resumindo, ela era tão condescendente que nunca tinha uma idéia ou desejo próprio - em vez disso preferia concordar sempre com as idéias e desejos dos outros. Acima de tudo - nem preciso dizer - era pura. A pureza era considerada sua maior beleza - o rubor de suas faces, sua graça maior. Naqueles dias - os últimos da Rainha Vitória - cada casa tinha seu anjo. E quando vim a escrever encontrei com ela bem nas primeiras palavras. A sombra de suas asas caiu sobre a página; e ouvi no quarto o roçar de suas saias. Na mesma hora, isto é, quando peguei a caneta em minha mão para resenhar aquele romance do homem famoso, ela deslizou por trás de mim e sussurrou: "Minha querida, você é uma moça. Você está escrevendo sobre um livro que foi escrito por um homem. Seja complacente, seja terna, adule, use todas as artes e truques de seu sexo. Nunca deixe ninguém supor que você tem uma vontade própria. Antes de tudo, seja pura". E ela como que guiava minha caneta... Eu me voltei contra ela e a agarrei pelo pescoço. Fiz o possível para matá-la. Minha alegação, se fosse levada a julgamento, seria a de que agi em legítima defesa. Se eu não a tivesse matado, ela teria me matado. Ela teria arrancado o coração do meu texto.

FEMINI-NU: Virginia Woolf (Profissão para Mulheres)-1

2008-03-02T10:42:00.001-08:00

... Virginia Woolf entrou no rio com os bolsos do vestido cheios de pedra. Afogou-se. Era psicótica.

Fragmentos do discurso que leu na National Society for women`s Service em 21 de Janeiro de 1931, para uma platéia de mulheres trabalhadoras.

"Minha profissão é literatura, e nessa profissão há menos experiências de mulheres do que em qualquer outra, com excessão da arte dramática - menos, quero dizer, que são peculiares. Porque a estrada foi aberta muitos anos atrás - por Fanny Burney, Aphra Behn,Harriet Martineau, Jane Austen, George Eliot - e muitas mulheres famosas, e muitas mais desconhecidas e esquecidas, que vieram antes de mim, tornando a trilha suave, e orientando meus passos. Portando, quando vim a escrever, havia poucos obstáculos concretos em meu caminho. Escrever era uma ocupação respeitável e inofensiva. A paz familiar não foi quebrada pelo arranhão da caneta."

"Mas para contar a vocês minha história - e é uma história simples - vocês têm apenas que imaginar a figura de uma garota em um quarto com uma caneta em sua mão. Ela só tinha que mover da esquerda para direita - das dez às uma... Mas para mostrar a vocês o quão pouco mereço ser chamada de profissional, o quão pouco conheço das lutas e dificuldades de tais vidas, tenho que admitir que em vez de empregar aquela soma(cheque do primeiro artigo publicado) em pão e manteiga, aluguel, sapatos e meias, ou contas do açougue, eu saí e comprei um gato - gato bonito, um gato persa, que logo me envolveu em desagradáveis discussões com meus vizinhos."

MANUAL PARA UM HOMEM INFIEL EQUILIBRADO ... final

2008-02-28T16:19:00.000-08:00

Já comentei que o blog era para conversar com as mulheres. Elas me perguntam como tenho coragem de escrever erotismo? Os homens me dizem apaixonados pelas personagens. Então fico feliz, sempre achei difícil a interlocução com eles. Essa é minha primeira vez. Percebo, que não é só porque os caras gostam de sacanagem, eles querem discutir, teorizar também, olhando para minha bunda... fico envergonhada. Tenho alguns emails e números de telefones de alguns infiés. Mas aviso, chifres ainda me doem e decididamente me despedi da vida de mulher subterrânea.
Voltemos a nossa heroína a la Miguel Falabella.

Estórias de Maria da Conceição

Há anos é separada, desde uns trinta e uns. O marido deixou-a por uma vizinha invejosa. Depois deixou a vizinha por uma mulher magrinha e ao mesmo tempo namora uma outra cendeirona linda e adora andar de mãos dadas com todas elas. Deve ser o segredo, e chamar de meu bem. A desenvoltura desse infiel dá vontade nas outras mulheres de provar do açúcar...
Mas o pior desses rolos, é mesmo quando a namorada ou esposa vem conversar com a maria, ela
prefere as agressivas, que dividem o cara no braço. É se desvencilhar da porrada e correr. É o caso mais fácil de resolver. Agora, as que não vêm tirar satisfação, mas querem ser amigas (saco), se desfazem do cara, propõe uma "sociedade", envenenadas, amargando de ciúmes, mas não caem mortas. Sem dignidade se mantém vivas. Colega, esta pode te matar traçoeiramente, por um macho. Maria da conceição já viveu e viu muitos casos, inclusive duma vizinha, separada, que a mulher do cara, dormiu na casa dela e a matou a punhaladas na garganta, enquanto dormia, entre dois filhos. Maria deu banho em uma das crianças ensanguentadas. Um horror.

Regra número um do doce canalha infiel: jamais deixar que suas mulheres se encontrem. Podem ter um discurso cabeça, mas é só discurso, pintou homem na estória, não existirá amizade entre
elas. Alguém só pensará numa maçã envenada. Ambas lindas, mas nenhuma é inocente, pode haver a preferida branca de neve boazinha, uma ova. Desempenhando papel somente. Ranços da sociedade monogâmica. A boa para "casar" e a boa para... nada.
Regra número dois: ambas sempre tem razão contra a outra, nunca as compare, e jamais proteja os sentimentos somente de uma. Se a há uma preterida inteligente e com alta estima, você a perderá. Sua chance é com a "subterrânea" que reconhece que seu lugar mesmo não é na superfície, e na sua inteligência amorosa circular que de nada reclama e faz da vida um instante ser demais para ela.
Bem, acho que tanto mulher quanto o homem perdem a bondade, nessas complexas teias dos relacionamentos amorosos. A relação amorosa é uma das piores relações interpessoais humanas. Você não desconsidera um amigo, como desconsidera uma namorada. Acho mais válido para os homens, talvez tenha um componente histórico, cultural, a construção da alteridade feminina. O segundo sexo, vide Simone de Beavoir ou é biológico, coisa de macho, apenas.
Termino aqui, minha contribuição para a cultura blogueira inútil.

MANUAL PARA UM HOMEM INFIEL EQUILIBRADO

2008-02-26T17:11:00.000-08:00

Maria da conceição tem um rosário, com todas as contas para contar de suas cendeirices com homem comprometido. Mas em todas há elementos básicos para nosso manual: alguns nem beijam para evitar envolvimentos, deixam bem claro que amam a outra, que não se espere mais do que sexo. Ou seja não há o princípio da poligamia, onde todas as esposas, são esposas. Aqui, na nossa cultura monogâmica, os desviantes (bastante tolerado, mas graças a deus, alguns enlouquecem), mantêm o princípio da preferida e da preterida. Há sempre uma que se esconde, mulher subterrânea e uma mulher que pode fazer carinho público, mas é enganada. Não há outra fórmula.
Então fui buscar minha bíblia do amor e infidelidade mais política e filosofia "Insustentável leveza do ser" de Millan Kundera, vamos ver um pouco da percepção, receita do seu infiel Tomas.

... depois da separação da mulher (cap. 5)
"Conseguiu, portanto, em pouco tempo desembaraçar-se de uma esposa, um filho, uma mãe e um pai. Só não conseguiu livrar-se do medo das mulheres. Ele as desejava mas elas o amedrontavam
Entre o medo e o desejo era preciso encontrar um acordo; era o que ele chamava "a amizade erótica". Afirmava a suas amantes: só uma relação insenta de sentimentalismo, em que nenhum dos parceiro se arrogue direitos sobre a vida e a liberdade do outro, pode trazer felicidade para ambos.
Para ter certeza de que a amizade erótica jamais cede à agressividade do amor, só se encontrava
com suas amantes após longos intervalos... "É preciso observar a regra de três. Pode-se ver a mesma mulher em intervalos bem próximos, mas nunca mais de três vezes. Ou então vê-la durante longos anos, mas com a condição de passar pelo menos três semanas entre cada encontro.
Esse sistema dava a Tomas a possibilidade de nunca romper com suas amantes e tê-las em profusão. Nem sempre era compreendido."

".... A convenção não-escrita da amizade erótica implicava que o amor fosse excluído da vida de Tomas. Se ele desrespeitasse essa condição, suas outras amantes se sentiriam imediatamente numa posição inferior e se revoltariam."

(Quem leu o livro sabe que a Teresa, balança toda essa teoria dele).

"Tomas pensava: deitar com uma mulher e dormir com ela, eis duas paixões não somente diferentes mas quase contraditórias. O amor não se manifesta pelo desejo de fazer amor (esse desejo se aplica a uma série inumerável de mulheres), mas pelo desejo do sono compartilhado (este desejo diz respeito a uma só mulher)."

Acrescenta-se mais alguma coisa? Não, acho que não... Infidelidade masculina é como a natureza do escorpião. Se você mulher não tem cabeça e coração para um Tomas melhor nem se aventurar, livra-se do stress do ciúme (Teresa enfiava agulhas debaixo das unhas, só de ciúme do cheiro de sexo das outras, que sentia nele), termine e tenha paz de espiríto. Isso é aceitar o outro do jeito que ele é. Mas você longe sem sofrer as consequências. Sofrer, sofrer e sofrer.

Por muito tempo citei muito "A Insustentável Leveza do Ser" de Millan Kundera, para mim é uma bíblia do amor e da infidelidade. Aprendi com esse livro onde o autor genialmente mistura ficcção com realidade, fala de Nietzsche como fala de Bethoven, a compreender a infidelidade masculina, não aceitá-la. Mas compreendê-la e a parte negociável no negócio amoroso. Bem, como não há mais inquisição e não se ler mais missa em latin, não cometo nenhum "pecado" ou ofensa a igreja católica ou seus devotos ao compará-lo ao livro sagrado.

MANUAL PARA UM HOMEM INFIEL EQUILIBRADO MENTALMENTE-1

2008-02-26T06:54:00.001-08:00

Estórias de maria da conceição

Cendeirice frustante foi aquela vez que saiu para um motel às dez da manhã, com um garanhão de plantão. Quando não se tem marido ou namorado, uma das opções é não desperdiçar a oportunidade, quando ela aparece. Entrou antes numa loja. Comprou calcinha de namorar, de rendinha vermelha. Ele enchia o tanque. Olhou-o a metros de distância e pensou por que não? Há algum tempo ele a assediava. Não era de se jogar fora mesmo.
Abstinência forçada de alguns meses. "Coxas há muito não habitadas", como diz Renata Maia, a um certo Dionísio.
Foi... sem beijo na boca. É só fornificação. Não chegou ao orgasmo. Mas deu aquele risinho frustado, que o cara finge não entender e fala qualquer bobagem. Falou: Você é a número trinta e três.
Pasmem, o cara contava as mulheres com quem ficava depois que tinha casado, isso há nove anos.
Atitude maria da conceição, pós-moderna, entre chocada e instintamente assassina: não se vista ainda querido. Que bom está com um objeto!- Fê-lo sentar-se numa cadeira, onde pudesse por os pés na cama. Excitou-o, e o comeu com movimentos rápidos e frenéticos, mordendo sua orelha com ódio mesmo. E ainda jogou pérolas aos porcos, lhe falando de Simone de Beavoir "que o ato do amor seja até grosseiramente animal, mas que seja espiritualizado por um desejo de ternura."
Várias foram às vezes que ele a convidou novamente, ela o dispensou gentilmente, como o fazem as grandes damas. Deixou-o torando milho seco.

PALAVRAS E ATOS INCOMPREENDIDOS EM LÍNGUA DE PÁSSARO

2008-02-23T17:44:00.001-08:00

Ela era apenas uma "pássara", uma rolinha agreste. Uma sangue de boi. Penas cinzas, com um colar vermelho por todo o pescoço, ou uma cor de penas que mais se aproximasse do encarnado, como falam os caboclos.
Fez ninho ali, na romanzeira mágica. Numa época de estio, quase não havia folhas, que a cobrisse e fazia calor insuportável. Era uma casa de gente estranha. Uma mulher que fazia todas as coisas, e a melhor delas, era quando molhava as plantas e lhe dava banho. Gostava, mas protegia seu ovo. Uma criança já grande que não falava e outra mulher que saia pela manhã e voltava a noite.
Não lembra, não consegue reconstituir os fatos. De repente estava em uma gaiola. Intrépida. Queria voar. Ficava pulando de puleirinho em puleirinho. Gritava de angústia. O homem estranho, branco e barbudo. Gostava. Grande besta. Canto de dor. Me deixa voltar a voar e pousar em árvore alta. Gente presa não é feliz, bicho também não! Principalmente bicho que pensa. A sangue de boi passou alguns dias resignada. Comia alpiste ou algum pedaço de manga. Bibicava. E o barbudo ficava feliz. E ela desejava que ele fosse para o inferno, quando morresse. Inferno bem quente. Igualzinho quando faz calor embaixo de suas asas. E desejou, aquela pássara vingativa, que lá tivesse piungas, pra ele se ferrar de vez.
Passaram meses, não que tivesse acostumado-se ao cativeiro, mas afeiçoara-se ao barbudo e seus mimos. Alpiste e alguma fruta. Beijo e poesia. Desejava a pássara doida, tornar-se uma moça.Invejosa dos sorrisos das moças que saiam do quarto daquele solteiro. Queria a emoção que se chama amor, amor de ser humano. Porque cuidado, comida e água trocada, aquele homem, ser maravilhoso, lhe dava desde que a prendeu ali. Prendeu-a para amá-la melhor. Pensava a doida, já se sentindo mulher.
E novamente, de forma fantástica, não sabe explicar, ao cair da noite. Tornava-se uma ninfetinha, uma mulher madura, uma negra de olhos cor de mel, ou uma ruivinha pigoita. Todas apaixonadas pelo barbudo. Muito beijo e muita poesia. Agora ouvia dita para ela, poesias que já conhecia, pendurada em sua gaiola na varanda, perto do quarto dele. Melancólicas, falando em borboletas amarelas ou suavemente eróticas falando em flores roxas. Encantava-se, dando risinhos, prometendo-se toda àquele homem.
Então a sangue de boi, começou a perceber algum descuido para com ela na forma de ave. Nenhuma ternura. Sentiu ciúmes de si mesmo. Perdeu a bondade novamente e odiava todas suas formas humanas. Todas as noites, habitando o corpo que estivesse, lhe pedia que não a abandonasse. O barbudo retrucava, que sempre eram as mulheres que o abandonavam. Que nunca faria isso. Dizia a todas, que só era uma.
Mas por semanas nenhuma palavra de ternura. Quanto descuido. Ele esqueceu a gaiola aberta. Fugiu, voou meio tonta. Mas rápido seu instinto selvagem dominou-a. Alcançou as copas das árvores mais altas, e bicou o mais alto caju maduro, a mais alta manga madura. Felicidade. Sem ternura, mas razoavelmente feliz.
Ele o homem, que já não era mais barbudo. Sem barba, pareceu perder sua força. E angustiado, a mandar recados de ternura para as desaparecidas. Nada fez para tê-la de volta. Nem um assobio para que ela voltasse à gaiola, nem um pedaço de fruta. Não lembrou que ela gostava mais de manga de fiapo. Ela ficava lá nas árvores do quintal, algumas vezes a observá-lo. De saudade. Ele não a via. Suas angustias não permitiam.
O tempo passou, ela desistiu dele.

... O AMANTE INVISÍVEL- final

2008-02-20T17:47:00.000-08:00

Viestes hoje vestido de deus, um orixá. Xangô, cansado de lutas vencidas, vitorioso. Todas tuas mulheres amadas e orgulhosas de serem suas eleitas. Dormiste com todas, és deus não cansa. Está agora em meu leito, abraço-o, não sou deveras uma das preferidas, porque também sou homem na arte da guerra, me vencestes uma vez, e aqui estou.Também me amas? Não penso, nisso. Basta-me meu momento. Descansa entre minhas pernas, com teu peito nu, nádegas masculinas sobre mim. Sou teu conforto, teu repouso, tua mulher mais velha, plantamos juntos o amanhecer. Usamos os mesmos facões, lambemos os lábios de sangue alheio respingados. Não sou tua conselheira, sou tua loucura. Tua Obá.

Uma lágrima curta apenas lhe turvou a visão. Tomando água num copo laranja. Decidiu por fim àquele luto, separação entre pessoas vivas. E assim, um tanto nervosa, aguardava um encontro com um michê. Bonito não, belo. Um nome italiano, de mentira com certeza, mas não ligou. Conversaram amenidades. Deus! Teria a idade de seus mais jovens alunos universitários. Tinha plena convicção de seus dotes sexuais. Usava uma cueca branca, enlouquecedoramente sensual, cobrindo aquele monte que já piava. Ela achou que ele tinha a tal da pegada. A abraçava, deslumbrava-se por estar com a "professora". Mordia-lhe o pescoço, e tocava-lhe os seios numa volúpia jovem, rodopiava com ela num abraço, levantando a do chão. Mas mesmo assim nossa católica, esotérica e simpatizante do candomblé, senhora de quarenta e uns não libertou sua criança interior e brincou de médico. O bonitão, "moreno, alto e sensual", não parava de lhe chamar de cachorra. Claro que a intenção dele era excitá-la. As cadelas são fêmeas fantásticas, assediadas no cio por vários cães, escolhe. Por maior que seja o cão, só acontece a cópula se ela assim o permitir. Mas aquilo a irritou. Não podia ser outro bicho, leoa? Lembrando do seu amante imaginário leão.

Resolveu fantasiar um pouco, sexo sem afeto, parece mas não é tão simples. E ela estava pagando. Desprezava-o, como os homens fazem com as prostitutas. Aquela moralzinha cristã começava a incomodar. Mas continuou. O rapazinho era um muro cultural em relação a ela, intransponível. Usou da sua didática e foi explicando o jogo: explica "desenhando" que leu O Insaciável Homem Aranha de um autor cubano, Pedro Juan Gutiérrez. Queria que ele a chamasse de Ivone, uma personagem voluptuosa e vadia que fazia amor enlouquecidamente com um homem casado. Ele branco, ela negra. Vai me chama de Ivone. Ela o chamou de Pedro, e aceitou por alguns momentos os carinhos que lhe arranhavam as costas por baixo da blusa. De repente cansou. Cansou do cachorra. Do cheiro de sexo real do rapaz. Da ignorância de tantas coisas que o pobre tinha. Abraçando-o disse: Minha última flor do lácio, inculta e bela. O verso de Olavo Bilac nunca foi tão incompreendido. Decidida, e inegociável, pagou-o em espécie. E o conformou, elogiando-lhe a beleza, seu coração não estava ali, e seu corpo não obedecia, apesar de tremer de desejo e sentir uma dor de solidão no útero.

Voltou para casa. Havia uma lua cheia, daquelas que dá vontade de urrar. As flores amarelas do jardim pareciam cintilantes. Outra noite que dormiria nua. Torcia para que seu amante aparecesse de Shiva e trouxesse um sexo tântrico, sagrado. Se no ocidente só se chega a salvação pela dor, os orientais inventaram o tantra, pode-se chegar a salvação pelo prazer, por não? Por que não dar componentes sagrados a sexualidade. Totalmente condenada pela prática cristã católica.

Voltaste hoje à madrugada. Teu incrível cheiro de mar invadiu meu quarto, misturando-se com cheiro de sexo de mulher quando acorda.
Vieste vestido de Cristo, andando sobre as águas. Equilíbrio. Então me veio a imagem de um jangadeiro que domina solitário a água, com sua imensa vara, vi uma vez, lá no Delta do Parnaíba. Ficou à porta, esperando um convite, já que tento te esquecer. Trouxe mel.
Para adoçar meu coração.Te abraço, chora um pouco no meu ombro. E pela primeira vez amo imensamente um homem frágil. Ficas por baixo dessa vez, e te possuo. Te beijando os olhos fechados. Não te trago a espada, te dou a paz. Dormes bastante depois do amor, fico vigiando teu sono, besta com tua beleza. Parece suavemente sereno, teu minuto de paz, em quinhentos anos de inferno.

... O AMANTE INVISÍVEL- parte 5

2008-02-17T08:57:00.000-08:00

Nunca conheci uma mulher que confessasse que escreve em porta de banheiros. Mas os banheiros femininos nas escolas, universidades são cheios desses grafitos pornográficos. Fantasias as mais desvairadas. Imagino minha personagem, esta mulher, quarentona, bem sucedida profissionalmente, uma destas colegiais que jamais confessaram tal delito. Escrevendo obscenidades com letra bonita. Começo a me cansar dela. Há quantos contos mesmo, ela aparece? Quem lembra? Não tenho tantos leitores assim. Quero matá-la. Como Angeli matou Rê Bordosa. Ela tem a natureza do escorpião, não vai mudar. Nasceu com quarenta anos, mal resolvida emocional e sexualmente. Peste, parecida comigo demais. O povo está confundindo. Sou marxista ainda, ela é uma professora de política, que não aleija os liberais. Ama-os, Stuart Mill a Tocqueville.
Meu belo amigo, homossexual assumidíssimo e feliz, mestre em antropologia, impede minha sanha assassina. Diz-me que ela produz. Ora, eu é que preciso produzir academicamente, tenho um artigo científico, uma monografia e um texto militante para entregar até finais de março. Deixe-me usar do meu poder demiurgo de autora e matá-la, sem culpas. Sou Deus. Será tão fácil, posso matá-la numa dessas suas noites insones de desejo. Por suicídio, ela imaginará que o tal amante invisível virá vê-la, preparará não taças de serotonina, mas de vinho com veneno de rato. O diabo, é que pode fracassar como alguns amigos meus, que já tentaram mais de uma vez, e voltar a me atormentar, por conta da minha personalidade indecisa. Mas posso matá-la também surrealista mente, como numa boa história de realismo fantástico. Um desses deuses fantásticos, com vários falos, pode finalmente dar fim a sua ninfomania masturbatória, penetrando-lhe a alma, que será banida para sempre. Por só pensar naquilo, ou adormecerá como uma bela adormecida coroa, e não um príncipe, mas um desses poetas de blogs, cheio de tesão, maravilhosos homens infiéis, acordá-la com uma bela trepada de verdade.
Bem, não a matarei ainda, mas todos vocês leitores, são testemunhas da premeditação de um crime. Qualquer hora o cometerei.

Noite de final de semana. Chegou da balada, que se resumiu a um papo num espaço cult, onde conhecia a todos. Um rapazinho lhe deixou excitada. Mas exigente como era, imaginou que tal rapaz, jamais teria ouvido falar dos clássicos da política. Também não teria dinheiro, experiência alguma de vida, nem seria ainda um bom amante. A vida não lhe dera nada dessas coisas ainda. Típico amante que nada acrescenta. Dilema das quarentonas solteiras, assim são os homens mais jovens e os da sua idade, veteranos em fazer mulheres sofrerem. Geralmente casados, podem até ser cultos, mas querem apenas lazer, sair da rotina sexual da monogamia, que impõe o casamento. Assim, adormeceu nua, como sempre. Ouvindo Are you certain de Sarah Vaughan, e traduzia uma frase: quando eu sei que você vem...

... O AMANTE INVISÍVEL- parte 4

2008-02-15T18:59:00.000-08:00

Aí que delícia! Meu leão macho, novamente vieste vestido só de tua juba, de volúpia ,sacanagem e poesia. Sem surpresa, na hora de sempre.Estou meio enlouquecida.Veio me dar a cura, a paz, taças de serotonina. Dessa vez chupaste minha xoxota até te implorar que metesses em mim. Me castiga, ajeita travesseiros, me deixando quase sentada, abre bem minhas pernas. Extasia –se de ser dono de delicada flor roxa, deseja esmagá-la, mas ainda não o faz, enfia-me dois dedos, que machucam mas dão prazer. Imploro por ti, por teu pau. Ajeita novamente a posição do meu corpo entre os travesseiros, de forma que permite que tire lentamente os dedos da minha gruta molhada e enfie tua rola ao mesmo tempo que chupa o biquinhos de meus peitos. Piro de prazer, amado. Depois gozas no meu rosto, espalhando com a mão, teu leite bom para pele.

Novamente me abandona, volta para tua floresta, teu Tarzan e tua Jane. E fico aqui, enroladinha na toalha colorida, cheirando só a rosa.

... O AMANTE INVISÍVEL- parte 3

2008-02-15T18:13:00.000-08:00

Chegou em casa à noite. Dia longo de trabalho. Alguma alegria. Riso. Política. Educação. Ligação da mãe. Visita de uma jovem amiga. E aquele desejo, nos biquinhos dos peitos. A vulva, uma flor molhada. Uma incrível sensação de incompetência afetiva. Era ainda uma bela mulher, com já a descrevemos. Perna grossa e muito peito. Olho cor de borra de café, de personalidade doce. Furtiva, calada, na dela. Boca carnuda de mestiça, que dá vontade de beijar, tirar seu batom vermelho. Síndrome da Vera Fisher, linda e sozinha.
Resolveu, comendo uma maçã, e usando uma toalha colorida com flozinhas, como saiu do banheiro. Usar o computador. Procurando por ele, levada somente por aquela emoção dona de si mesma. Irmã gêmea da falta de dignidade. Olhou a página de recados dele. Quantos recados femininos. Um monstro assassino começou a crescer dentro dela. Seu ciúmes Thánatos, impulso de morte, lhe fez lembrar um livro da década de setenta, O Colecionador. Então sentiu vontade de espetar com alfinetes, uma por uma daquelas mulheres, como se espeta borboletas numa coleção, deixando-as imóveis, presas, numa caixa de vidro, penduradas numa parede. Seu lado cristão queria a outra face das outras para esbofeteá-las. Gostou dessa sensação de pervesidade.
Dormiu sem calcinhas, enrolada num grande lençol branco.
Sonhou com Tarzan, que a beijava tanto que lhe inchavam os lábios. E ao mesmo tempo tinha que ser amiga da Jane, uma branquinha, educadinha, chata. Falando sem parar. Insegura. E ela comendo o Tarzan, encima de folhas de bananeiras. Ela sempre por cima. E o Tarzan tinha uma "mala" enorme. Beijando sem parar. Acordou no mesmo horário, seu amante leão havia chegado.

O AMANTE INVISÍVEL - parte 2

2008-02-14T16:49:00.000-08:00

Assim então, era que a cada cinco horas da manhã, lhe acordava em sonho, aquele homem que se metia embaixo de seus lençóis, ou jogava-os longe, aquecendo-a às vezes com seu corpo quente de leão macho, de deuses fálicos e viris, Xangô, Ogum, Shiva... Estaria enlouquecendo? De novo? Não se faz mais estabilizador do humor como antigamente. E antigamente tinha isso? Remédio não resolve dor de cotovelo. Mas era bom, taças de serotonina. Apertava os peitos, tocava na vulva, molhava-se.

Primeiro encontro:

Fofo

Você pesa! Acordei com você em cima de mim, me bolinando... com a mão medindo meu triângulo, metendo o dedo. Me beijando com gosto de madrugada, mordendo meu pescoço. Não sei de onde você veio, todo nu, com o pau durinho. Me comendo por trás. E eu te engolindo ainda dormindos, abrindo as pernas ressonando.

Dormia nua, vestida de fantasias sexuais, comprou calcinhas e sutians novos, indecentes. Uma puta a caráter, um dia dormiu com um longo colar de contas cor de rosa, bijuteria cara, dificil de encontrar, lhe tomou alguns dias a procurar, somente para combinar com a fantasia de pantera cor-de-rosa, sutian e calcinha minúscula de renda cor-de-rosinha. Outra noite de dama de vermelho, de leoa fêmea. E usava batom, carmim, sempre.

Segundo Encontro:

Meu leão macho, de onde vens sempre às cinco da manhã vestido só com tua juba... sequioso de amor. Querendo sempre meu rabo, não dou, feito gata dou miados, ficas zangado.Me dá, porra.Te convenço que da próxima... então me enfias por trás na vagina. Dando estocadas, doi, reclamo, faz mais devagar, mas meu dono.
A mulher que conquistou o mercado de trabalho, ganha mais do que você, é chefe durona no trabalho. Embaixo, de quatro para ti, é só a fêmea da espécie. Humilhada, chorosa, e pedindo mais. Que você a coma. Não tire ainda... Beija, morde, ruge no climax. Lambe uma das grandes patas, limpando na juba. E me abandona, não sei se amada, mas bem trepada, ardida, plena, feliz.Se afasta macho sastifeito, vai caçar comida. Sexo dá fome.

Confissões a pedido: O AMANTE INVISÍVEL

2008-02-14T15:53:00.000-08:00

Nossa heroína macunaínica, depois do roubo do namorado virtual pela mulher de nome brega, que mandava scrap meigo para ele, aquele bunda branca, mordia-se a pobre carente de quarenta anos. Chegou do psiquiatra, da yoga, da acumputura pior, pior e pior. Pelo menos se fumasse, bebesse... tomou um floral para deixar de amar. Era isso mesmo que estava escrito no vidrinho, ou não? Serve. Tomou e deitou-se insone e insone sonhou que era mãe de gêmeas Mary Jane e Lois Lane, elas não iriam sofrer, com aqueles nomes. Teriam namorados super heróis. Nenhum bunda branca. Bunda masculina, gostosa, onde ela cravava as unhas na hora do amor enlouquecida... não estava mais ali. Mas o cheiro dos restos de pele dele, sob suas unhas eram irremovíveis de sua memória.
Ás cinco da manhã, acordou do seu sono acordado, sentindo um peso sobre seu corpo. Insustentável leveza do ser, de Kundera, finalmente entendera ... insustentável e ao mesmo tempo leve porque era fruto da sua imaginação, da saudade, do desejo enlouquecido, que lhe ardia entre as pernas e lhe acendia os bicos dos peitos. Aí, gemeu, o barbudo, um tanto fora do peso, careca, com o maldito sorrisinho tarado e adorável. Adorável Oblong havia voltado... Aí entendera como aparecem os amigos invisíveis das crianças.

Ora, o que esperavam que o barbudo gostoso parecesse com algum sarado quarentão global? José Mayer, duas novelas atrás, seu espiríto devoté, não tinha preconceitos. Só amor, lúxuria pelo diferente. Separada, solteirona, abandonada, a-bon-do-na-da. Estima no chinelo, professora de cara amarrada, boca azeda de quem não beija faz tempo, nem sente o doce do amor. Esse bem subjetivo tão extremamente necessário. Ela estava delirante. Não desejava conselhos, mas convidava a própria loucura para entrar em sua casa. Há alguns dias recebia a visita dessa mulher sorridente: juntas, quietinhas, como crianças traquinas recortaram de revistas pornográficas, fotos de homens belíssimos, ou até feios, mas todos nús, e colaram dentro das portas do guarda-roupa. Sorriram. Agora sim, tenho homens escondidos no armário, pensou nossa solitária.